Leitura de proa

Peças fundamentais

2011-05-11T13:44:00.006-03:00

Era uma vez uma foto. E nela estava um grupo de amigos. Amigos de verdade. Amigos-irmãos. Longos anos de caminhada juntos pela vida.

Todos riem na foto. Dá para perceber que os risos não são apenas para sair bem na fita. É mesmo o reflexo de que ali há felicidade, cumplicidade, união, alegria, companheirismo...

Mas, de repente, a foto começa a rachar. As ranhuras vão transformando aquela imagem em um quebra-cabeça. Cada rostinho feliz vira uma peça. Elas, contudo, permanecem juntas. Quem ousaria desmontar tão bela cena?

Ele. Ele ousaria... Não por maldade. Apenas porque tem que ser...

E, com sua mão poderosa, retira a primeira peça.

As outras ficam perplexas, mas continuam unidas.

Ele veio outra vez. Mais uma peça...

Ele de novo? Lá se vai outra peça!

Qual seria a próxima peça a se soltar?

Isso não importa. O que vale é saber que as peças soltas estão sendo levadas para outro lugar por aquela mão que tudo faz perfeito. Um dia, todas as peças se reencaixarão. E o quebra-cabeça voltará a ficar completo.

André, Claudio, Dudu...

Qualquer dia, amigos, a gente vai se encontrar...

Acelera nossas vidas, Ayrton!

2010-11-16T08:56:00.002-02:00

Fazia tempo que eu não saía do cinema chorando. O filme acabou, as luzes acenderam, minhas pernas ligaram o automático para ir embora e, do lado de fora, não aguentei e voltei a chorar. Eu andava pelos corredores do shopping abraçada ao meu marido e as lágrimas correndo, correndo... As pessoas me olhavam e deviam estar pensando: “Nossa, coitadinha, deve ter morrido alguém da família...” Sim, morreu alguém sim. Há 16 anos. Alguém da família Brasil... Ayrton Senna.

Resisti muito para ir ver o documentário Senna. Achei que não fosse gostar porque sempre detestei corridas de Fórmula 1. Mas, no feriado chuvoso, eu e minha família fomos ao cinema assistir a uma comédia nacional e, para nossa surpresa, não havia mais lugares. Como nossa caçula ainda não consegue ler legendas, fomos forçados a optar pelo documentário (pra alegria do Rômulo, que estava louco pra ver!). A fila para comprar ingressos estava quilométrica. Todas as salas lotadas. E aí aconteceu a segunda surpresa: acho que nem 1/3 das poltronas estavam ocupadas para Senna. Uma pena...

O documentário é emocionante! Apesar de não entrar muito na vida pessoal do corredor, pincelou o suficiente para deixar claro que ele era um cara família, humilde, preocupado com o social e repleto de garra e fé. Como eu sempre acompanhei a carreira de Senna por tabela (não via as corridas, mas, óbvio, me emocionava com as vitórias amplamente televisionadas), não conhecia esse lado dele. Pelo contrário, lembro bem que o que mais ouvia sobre Senna eram fofoquinhas do tipo “ele é gay. Sai com mulheres bonitas apenas pra disfarçar”. Então, a surpresa número 3 da tarde foi descobrir o ser humano maravilhoso que ele foi. Sempre preocupado em se melhorar, em evoluir, em todos os campos de sua vida.

A velha máxima “Deus escreve certo por linhas tortas” faz total sentido no caso de Senna. Ele viveu pouco, mas o suficiente para deixar um megaexemplo para a humanidade. Pelos estranhos desígnios de Deus, ficou entre nós por pouco tempo, mas o suficiente para plantar uma semente do bem que acabou virando instituto. E continua até hoje brotando não apenas em ações sociais, como também no simples fato de mostrar às pessoas como é possível ser rico, bem-sucedido, e ainda assim saber que tudo isso é presente de Deus e que é a fé que move o mundo. Isso é algo que o filme nos passa. Pelo menos foi o que mais chamou minha atenção. E fiquei feliz por minhas filhas estarem comigo assistindo ao filme, para poderem entender como se deve proceder para sermos “homens de bem”.

Na manhã em que Senna morreu, eu era recém-casada e tinha, à tarde, um churrasco de aniversário para ir. Lembro bem que nunca vi nada igual. Todos os convidados estavam cabisbaixos, apáticos... A comoção foi geral. E pobre da aniversariante que tentava se mostrar alegre e saltitante para não deixar a peteca da festa cair. Mas a peteca já tinha caído. Aquele foi um dia tristíssimo para o Brasil. E mesmo eu, que não era fã de F-1, consegui compreender a dimensão daquela perda.

E agora o filme resgata isso. Para não deixar cair no esquecimento das pessoas quem foi Ayrton Senna. Dizem que brasileiro tem memória curta. Que este documentário cumpra o efeito fosfosol em todos nós. Se cada um fizer 1/10 das ações positivas de Senna, o mundo há de ser melhor.

Quero ficar no teu corpo feito tatuagem

2010-10-29T08:28:00.006-02:00

Um bom tempo atrás, li uma historinha na Internet que falava sobre um casal que passou a vida toda escrevendo nos locais mais inusitados a seguinte “palavra”: Neoqeav. Nem os filhos sabiam o que aquilo significava. Quando, já idosos, a mulher faleceu, o marido escreveu na lápide: Neoqeav. E só então revelou aos filhos que se tratava de uma sigla: Nunca Esqueça O Quanto Eu Amo Você.

Contei essa história pro Rômulo e passamos a adotá-la entre nós em bilhetinhos-surpresa ou no espelho suado após um banho quente. Até que, em 11 de janeiro de 2007 (quando completamos 13 anos de casados), resolvi eternizar nossa jura de amor: tatuei Neoqeav no cóccix, local estratégico para ser apreciado unicamente pelo meu amor. Ele adorou, lógico! Só que, nossa, como doeu. No meio da tatuagem, eu estava quase arrependida. Mas fechei os olhos e comecei a me lembrar de como tudo começou... De como entramos num apartamento vazio tendo apenas um colchonete e uma TV emprestados, uma geladeira anos 50 que havia sido da minha avó, um fogão que já estava no imóvel e... nossos corações repletos de amor e de esperança! Ao reviver o sentimento imenso que tínhamos um pelo outro, as lágrimas rolaram pelo meu rosto e a tatuadora achou que eram de dor... Mas eram de felicidade...

E agora, 21 de outubro de 2010, data em que comemoramos 17 anos de namoro, recebi o que nunca esperava. Afinal, eu não tinha me tatuado esperando retorno. Foi apenas uma declaração de amor. E ela voltou para mim amplificada. Em letras quase garrafais, no peito, para todo mundo ver, Rômulo tatuou também Neoqeav. Eu quase tive um troço quando vi. Nunca imaginei que pudesse receber um presente tão maravilhoso!!!! A sensação de ver o amor estampado na pele é inenarrável. A minha tatuagem é menor e escondidinha... Mas o Rômulo não quis esconder de ninguém um fato raro: 17 anos depois, a gente continua se amando... E o grito, que antes era para ser ouvido só por nós dois, agora ecoa para quem quiser escutar: NÃO ESQUEÇAM O QUANTO A ANA E O RÔMULO SE AMAM...

O engraçado é que ele confessou que fazer essa tatuagem também doeu à beça. Mas, no dia seguinte à surpresa, me telefonou e disse: “Não me arrependo, em nenhum instante, da dor que senti. Faria tudo de novo só para ver novamente a sua cara emocionada.”

O Rômulo tem essa capacidade de me fazer rir a maior parte do tempo e de me fazer chorar de emoção. Está certo que temos nossos momentos “chatinhos”, senão ele não seria meu marido, e sim um amigo com quem adoro sentar para tomar um chope. Mas, acima de tudo, Rômulo desperta em mim uma profunda admiração. Por tudo, tudo, tudo o que ele é (e quem o conhece sabe que homem é esse que eu tenho a meu lado). E acho que você admirar a pessoa que está com você é meio caminho andado para querer ficar com ela para sempre.

Esse post é para você, meu amor! Nunca esqueça o quanto eu amo você... Nunca esqueça que eu quero estar sempre com você...

Pequenas declarações de amor no dia-a-dia são como adubo, que vai deixando a planta-casamento sempre viçosa. Grandes declarações de amor como essa são como a força da água, capaz de gerar energia para o casamento se manter aceso por muitos e muitos anos.

Uma criança pra chamar de sua

2010-10-14T11:49:00.005-03:00

Ele chegou até nós pelo correio. Não houve cegonha, inseminação artificial, nem visitas burocráticas a assistentes sociais. Mesmo assim, a alegria foi imensa. Na noite de segunda-feira, véspera do Dia das Crianças, Rômulo me entregou um envelope e pediu que eu o abrisse. Fui rasgando o papel com grande expectativa, diante do imenso sorriso de meu marido. E quando de dentro do envelope saiu a foto de um menino com semblante meio “monalisa” (não sorria, mas expressava tanta coisa em seus olhos), fiquei extasiada e com lágrimas nos olhos.

– Você adotou uma criança?

– Sim, ainda não é o filho que iremos adotar um dia,?mas já é um começo... – respondeu meu marido, lembrando do compromisso que assumimos 17 anos antes, quando decidimos ter três filhos: dois de sangue, um adotado.

Luis Felipe era o nome dele. Oito anos, morador do Jardim Primavera, comunidade em Caxias onde predomina o trabalho informal. E, veja só que situação, o pequeno já trabalha com a família... Mas também estuda (diz adorar matemática!) e tem o futebol como brincadeira favorita. Ele é uma das muitas crianças que fazem parte do projeto Visão Mundial, que promove o apadrinhamento de crianças carentes. Na verdade, Luis Felipe não se tornou nosso filho adotivo, e sim nosso afilhado. Mas o sentimento de amor por ele foi como se realmente o estivéssemos recebendo em nossa casa.

Por apenas R$ 40 mensais, vamos ajudar a melhorar um pouquinho a vida desse menino. E iremos trocar cartinhas, dar presentes em datas especiais e até mesmo um dia visitá-lo. Mas o principal é que esse dinheirinho – que gastamos mole, mole numa mesa de bar ou numa ida ao cinema – irá ajudar a Visão Mundial a combater a desnutrição infantil, dar assistência médica, estimular o estudo das crianças e gerar o desenvolvimento econômico das comunidades auxiliadas através da implementação de projetos.

Está difícil de entender como é possível fazer tanto com tão pouco dinheiro? Então visite o site da Visão Mundial (www.visaomundial.org.br). Você irá se encantar com esse projeto que age em quase cem países e que vem ajudando, há 60 anos, um número imenso de famílias pelo mundo. Porém, mais do que apenas conhecer o site, apadrinhe uma criança! Tenho certeza de que você sentirá uma satisfação incrível e irá preencher a sua vida – sim, a sua vida! – com este ato de amor que custa tão pouco.

Olha, eu faço essa propaganda de coração. Não estou ganhando nada com isso... Mas veja só o tanto que vou ganhar se conseguir te convencer a garantir o sorriso de outras crianças...

Fico só imaginando que, numa próxima foto que eu venha a receber do Luis Felipe, ele estará sorrindo...

OBS: A foto acima é a do Luis Felipe, trabalhada no photoshop para proteger sua imagem. O sobrenome dele também foi omitido.

Comer, rezar, teclar

2010-10-05T08:40:00.008-03:00

Chegou na minha caixa postal (e na dos meus irmãos) um e-mail que jamais imaginei receber:

“Socorro! Não consigo escrever nada, não sei como vocês conseguem, acho que foram trocados na maternidade!

Vou tentar outra hora, cansei.

Até domingo, se eu sobreviver.

Beijos, Guilhermina”

Caí na gargalhada quando li isso. Guilhermina vem a ser nada menos que minha mãe. Aos 74 anos, ela teimou em fazer curso de computação e, depois de muito reclamar das aulas arrastadas, finalmente chegou ao ponto que queria: usar a Internet. Mas, pelo visto, ela vai continuar reclamando enquanto não domar esse touro bravo – pra ela – que é o mundo virtual.

Em poucos minutos na rede, minha mãe logo cansou. E eu me pergunto: cansou de quê? Tem algo melhor do que navegar na Internet, gente? Bem, se você está lendo meu blog NA INTERNET, tenho certeza de que a resposta é sim. Você – assim como eu – deve fazer parte da turma dos dependentes cibernéticos que, se logo cedo não ler os e-mails, entrar no Facebook e acionar o Twitter começa a ter síndrome de abstinência. Daqui a pouco vão criar mais um grupo de ajuda mútua: os I.A., internéticos anônimos. E nos encontraremos todos lá na reunião... Só por hoje não vou ligar o computador! É ruim, hein?

Meu amigo Aloísio Aguiar conseguiu essa proeza. Durante sua viagem de férias, não chegou perto de computador! Quando o reencontrei, perguntei como haviam sido suas férias. Ele abriu um sorrisão e disse: “Maravilhosas! Tirei férias, principalmente, do computador.” É verdade... Ele estava satisfeito com isso. E eu, só de pensar, começo a ter delirium tremens...

Mas taí um desafio que seria interessante para todos nós, dependentes internéticos. Ficar off durante uma semana – ou um dia, pelo menos. Quando fui obrigada a passar por essa tortura, durante um pau no meu computador, ouvi de uma das minhas filhas: “Poxa, mãe, você sem computador é outra pessoa... Você brinca com a gente...” Engoli em seco. Minha filha estava certa. Ainda assim, bastou a máquina ficar pronta e eu voltei pra mesma vida desregrada.

E o pior é que o problema parece ser genético. Meu irmão Luiz – outro que foi trocado na maternidade! – me escreveu dizendo que estava sem tempo de fazer uma determinada coisa, porque suas “necessidades internéticas” o estavam consumindo. E ele bem definiu: “Internet agora virou coisa fisiológica, cada vez menos virtual...” Bingo! É isso! Eu acordo, faço uma prece, escovo os dentes, vou ao banheiro, tomo café e ligo o computador! Não consigo sair de casa sem cumprir essa rotina. E não raro chego atrasada aos compromissos porque fiquei teclando.

Falando nisso... caraca, vou chegar atrasada de novo! Fui!

Eleitos pelo povo

2010-09-28T09:31:00.007-03:00

Janeiro de 2011. Assembleia Legislativa do Rio de Janeiro. Cerimônia de posse dos deputados estaduais eleitos.

Na primeira fila, estão sentados aqueles que vieram botar pra quebrar: Loura Braço Forte, Robson Vandamme, Arlete Karatê, Fernando Paulada, Mano Dirigindo a Luta, Hugo Camburão, Hilda Furacão, Fausto 100 Por Cento e Eu Faz.

Espalhados em pontos estratégicos, para semear a concórdia na Assembleia, encontram-se os deputados mais paz e amor: Peçanha Amigo de Todos, Nilson o Abençoado, O Gente Nossa, Marcos Manso, Lucílio Pobre Ajudando Pobre, Lima do Bem, João Família, Giba Sangue Bom, Coca Amigo da Comunidade, Carlinhos um Homem de Deus, Broder e os barbudões Maluco Beleza e Papai Noel.

Gratificante é ver a diversidade de classes trabalhadoras que conseguiu eleger seus representantes. Os vitoriosos Cícero Camelô da Central, Dabi Baleiro, Hugo Pipoqueiro, Damião Mecânico, Chico Borracheiro, Didi Caminhoneiro, Fabio do Táxi, Claudioci das Ambulâncias, Marcone da Kombi, Baixinho do Gás, André Pescador, Ana Copeira, Alamir Artesão do Vime, Betão do Saneamento, Didiu Jornaleiro, Isabel da Limpeza e Jonas da Reciclagem são alguns exemplos de que o povo – o povão mesmo – sabe votar.

Mas, pra não dizer que apenas as profissões mais simples estarão protegidas, a classe médica também elegeu seu deputado: Dr. Ogando (que, numa fala rápida, pode ser chamado de ‘Drogando’).

Quando deu meio-dia, nossos deputados estavam morrendo de fome. Foi então que Paulo Gulosinho, Fernando do Comilão, Jorge Barriga, Papinha, Manteiga, Camarão, Feijão, Filé, Ludivan Batata, Nelson Cebola, Salathiel Salada, Uzia Mocotó e Valdecir da Batata Frita se manifestaram, lembrando que, para comemorar, todos poderiam seguir para o estabelecimento do colega eleito Otávio do Churrasco. A alegria foi geral!

Já no restaurante, os nobres deputados resolveram tirar a tarde de folga e promover um arrasta-pé no local. E, como vivemos numa democracia, não houve briga quando as carrapetas foram divididas por DJ Clovão, MC Geleia e Amarildo do Samba. Gustavo Tutuca, Jussara Hu Hu e Maria Chupetinha requebraram até o chão!

Fim de tarde, o pessoal começou a dispersar. Mas não sem antes aceitar a sugestão de Geraldo Pudim, Xoquito, Messias o Garoto Bombom, Mulher Melão, Miguel Banana e André Banana para comer as sobremesas.

Na hora da despedida, Bicho de Pé Já É dizia seu jargão pros caros colegas: “Aê, já é, galera! Tamo junto até 2014!”

Jorge Bombril concordou: “Tamo junto mermo! Pra mil e uma utilidades!”

Vicente Sorriso saiu da churrascaria mostrando os dentes brancos pra alguns paparazzi que flagraram a farra dos deputados eleitos.

E Sergio Esperança foi o último a partir, deixando no ar a sensação de que a esperança de um Brasil melhor é a última que morre...

Nota da blogueira: Todos esses nomes foram tirados da listagem de candidatos que concorrem à vaga de deputado estadual no Rio de Janeiro. Minha pretensão não foi agredir ou desmoralizar qualquer candidato, os quais sequer conheço as trajetórias profissionais e políticas. Quis apenas exercitar minha liberdade de expressão e fazer uma brincadeira com a diversidade de candidatos. Por favor, peço que os nomes citados não se sintam ofendidos!

Provador ou câmara de tortura?

2010-09-20T21:31:00.004-03:00

Se isso nunca aconteceu com você, ou está mentindo ou é muito privilegiado pela genética. Diga lá se não é verdade: entrar no provador de grandes magazines é uma verdadeira tortura! Naqueles boxes espaçosos, com espelho de cima a baixo e iluminação hipermegapower, você vê quem realmente é. Ou quem realmente você se transformou. Pula banha pra tudo quanto é lado!!!! E até mesmo as ainda disfarçáveis rugas de expressão fazem questão de gritar: “Ei, tô aqui... Tô chegando com tudo... E pra ficar!”

Minha mãe, há alguns anos, me telefonou super pra baixo. Perguntei o motivo. “Hoje fui comprar um maiô. Entrei no trocador pra experimentar e, quando tirei toda a roupa e me olhei no espelho, não me reconheci. Que coisa horrível eu me transformei!”, confessou minha mãe, a-r-r-a-s-a-d-a!!! Na hora, fiquei com uma pena danada dela. Muito difícil envelhecer, ver o corpo mudar tanto. Ainda mais porque minha mãe pertence àquela faixa de mulheres que não conheciam academia, cremes firmadores, nem mesmo os benefícios de uma simples caminhada. Isso é coisa de 30 anos pra cá. E 30 anos pra lá minha mãe já tinha 40 e já estava meio caidinha e com a cabeça arraigada de que “nada posso fazer por mim”.

Pois é... Os anos são implacáveis com todas nós (ou com quase todas nós, porque estão aí pra desmentir essa verdade a Vera Fischer, a Betty Faria, a Christiane Torloni, a Ângela Vieira, a Cissa Guimarães e tantas outras mulheres que sabem envelhecer mantendo suas barrigas de tanquinho). Mas eu, infelizmente, não pertenço a essa categoria. Foi então que, no sábado, estava no trocador de uma megaloja quando me despi e... meldeus! Tô ficando igual a minha mãe! Quase cantei como a Maysa: “Meu peito caiu e me fez ficar assim...” Ou então como a Bethânia: “Olhos nos olhos, quero ver quantas rugas traz...”

Gente, pra que tanta luz nos provadores? É pra gente sair de lá direto pro analista? Ou pro Vigilantes do Peso? Deve estar havendo alguma venda casada nessas lojas de departamento... Não é possível! Acho que vou fazer uma denúncia ao Procon! Em casa, os espelhos são nossos melhores amigos. Mentem para o nosso bem! A gente se olha e se vê poderosa! Mesmo com a barriga saliente ou com ruguinhas inconvenientes, nosso reflexo é sempre melhor do que realmente somos. É como se fôssemos a madrasta da Branca de Neve e ouvíssemos de um amedrontado espelho: “É claro que você é a mais bela!” E aí a gente vai embora pro cinema, pro trabalho, pra padaria, pro supermercado se achando!

Mas, no sábado, saí do shopping me achando também. Me achando gorda e velha! Não, mas eu não podia me entregar à depressão! Precisava reagir e levantar a moral naquele fim de noite. Afinal, não sou mulher de esmorecer! Pra apagar da minha mente aquele reflexo infame, fui pra pizzaria com as minhas filhas e comemos uma grande com catupiry acompanhada por dois chopes (meus, é claro!). Saí de lá mais leve...

Depois tem gente que não sabe por que fica deprimida...

Por que ver Nosso Lar

2010-09-07T10:34:00.004-03:00

Foi uma surpresa, na última sexta-feira, ver no jornal O Globo a crítica ao filme Nosso Lar. O bonequinho estava deitado na poltrona, dormindo. Obviamente, não levei aquilo a sério. E no sábado – após ter esperado ansiosamente por esse dia – lá estava eu sentada no escurinho do cinema para assistir ao filme.

De certa forma, tive que concordar com o bonequinho: o ritmo do filme é um pouco lento, sim. Mas isso é o de menos... Nosso Lar é lindo! Tá certo que eu sou suspeita para falar. Sigo a doutrina espírita há 22 anos e o primeiro livro que li foi justamente Nosso Lar. Na época, a história de André Luiz mudou minha visão da vida e da pós-vida. Foi o pontapé inicial para que eu ficasse mais esperta em relação às minhas ações, para que pudesse colher boas reações. Ao mesmo tempo, a leitura de Nosso Lar não colocou uma faca no meu peito dizendo: “Seja boazinha, senão você vai pro umbral!” Apenas me avisou: “A cada vez que você errar, há chances de recomeçar. O importante é seguir em frente rumo à evolução.”

Pois 22 anos depois lá estava eu tendo o prazer de ver aquela leitura transformada em filme de altíssima qualidade. E foi uma alegria estar sentada ao lado de minha filha de 12 anos, que ainda não leu o livro, mas amou o filme. Gostaria muito que Nosso Lar operasse mudanças em muitas pessoas, como aconteceu comigo tanto tempo atrás. Sei que tem gente que irá considerá-lo a mais pura ficção científica. Parece mesmo. Mas não é! Vi na telona o que acontece na minha rotina em cura espiritual, trabalho que humildemente tento desenvolver no MAP. Os mesmos movimentos das mãos do “curador”, a mesma luz verde sendo emanada das palmas das mãos (como tantas vezes projetei para os “pacientes”), o mesmo amor sendo distribuído aos que sofrem!

E como explicar que, nos anos 30, a colônia espiritual já tivesse aqueles computadores de tela plana, que só vieram a se tornar realidade para nós décadas depois??? E quanto ao autobus??? Já há alguns anos cientistas vêm tentando desenvolver essa tecnologia... E, em junho, saiu em todas as mídias a notícia de que carros voadores tinham sido aprovados nos Estados Unidos. Veja em: http://info.abril.com.br/noticias/ciencia/carro-voador-e-aprovado-nos-eua-30062010-20.shl Com o trânsito insuportável do jeito que está, não demora muito para termos coletivos voadores por aí... E isso corrobora o que foi dito no filme: primeiro as coisas são inventadas no plano espiritual, depois chegam para nós. Só espero que em breve tenhamos também dirigentes que dão exemplo, curas feitas sem medicamentos complicados, lares para todos e, claro, um sentimento de fraternidade tão grande como o existente em Nosso Lar.

Estamos vivendo um momento muito bacana... A tríade corpo-mente-espírito vem sendo tratada de maneira cada vez mais aberta e abrangente. Tem novela sobre o assunto, tem filme, tem peça, tem proliferação do tema em rádios, livros, Internet... É o boom de uma mudança de percepção! De uma vida menos material para uma vida com maior integração espiritual. Isso é bom demais! E posso dizer que as pessoas que receberam a missão de cumprir esse papel de divulgadoras dessa realidade são muito abençoadas... e humildes. Vou dar um exemplo.

Há cerca de um mês, estava no MAP quando fui surpreendida pela presença do diretor de Nosso Lar, Wagner de Assis, que faria uma minipalestra sobre o filme. Ao final de sua apresentação, eu estava sentada no pátio quando o sorridente diretor passou ao meu lado, indo em direção a seu carro. Num impulso que não sei de onde tirei, me levantei subitamente e lhe disse: “Posso te dar um abraço?” Embora surpreso, ele aceitou. Foi um abraço que durou alguns segundos, o suficiente para eu sentir aquela troca amorosa de chacra cardíaco para chacra cardíaco. Sem estrelismos! Ao final, o parabenizei por ele ter conseguido transformar em realidade o sonho que acalentou há tantos anos: levar Nosso Lar a um público maior, ao cinema!

Ao abraçar Wagner de Assis, me senti abraçando todos aqueles que sonham... Todos aqueles que vêm com uma missão bonita a desenvolver na Terra. Espero, de alguma forma, poder fazer parte desse time. E, um dia, ser moradora de uma colônia tão abençoada quanto Nosso Lar.

E-book: invenção do mundo espiritual?

2010-08-24T23:26:00.004-03:00

Estou relendo o livro Violetas na Janela, do espírito Patrícia, que foi lançado em 1993. Para quem não sabe, é um best-seller da literatura espírita que narra a vida pós-desencarne de uma jovem de 19 anos. Patrícia conta como é a vida na colônia espiritual onde é recebida, e muito do cenário é cópia quase fiel de tudo o que temos na Terra. Só que, na verdade, é justamente o contrário: a vida aqui é que uma é cópia do que há no mundo espiritual. Existem planos muito evoluídos e, aos poucos, vamos sendo merecedores de incorporar os avanços de lá nas descobertas de cá. No momento adequado, o grande arquiteto do Universo foi nos permitindo descobrir a roda, a carruagem, o carro, o avião, o foguete... A água oxigenada, a penicilina, o coquetel anti-HIV, as terapias com células-tronco... O papiro, o pergaminho, o livro, o computador, o e-book...

Sim, o e-book! Lendo ontem o livro para minhas filhas – a cada semana, estou lendo um pouco para elas –, me deparei com um capítulo que falava sobre algo muito semelhante à leitura digital que temos agora. Quando devorei Violetas pela primeira vez, nos anos 90, me surpreendi com isso, mas nem me lembrava mais... E, ontem, fiquei de queixo caído: Patrícia descreve sua ida a uma biblioteca, na qual entra em contato com livros tradicionais e com livros os quais ela lê numa espécie de tela de TV! Como essa tecnologia ainda não existia aqui, ela não consegue transcrever exatamente em palavras o que é aquilo. Mas comenta que é muito prazeroso ler os livros daquela maneira.

Isso me fez pôr por terra a ideia de que os e-books talvez não caiam no gosto popular... Um dia, vão sim! Patrícia conta que livros físicos, digamos assim, convivem bem com os tais e-books nas bibliotecas. Isso também me faz respirar aliviada quanto a um receio que ronda os amantes do livro tradicional: é possível, sim, uma convivência pacífica entre ambos. Se lá no mundo espiritual isso ocorre naturalmente, tem tudo para dar certo aqui entre nós, encarnados.

Há partes do livro de Patrícia, porém, que beiram à inverossimilhança. Ainda na biblioteca, ela conta que pediu um livro ao bibliotecário, mas não havia no local e ele disse que iria solicitar a outra biblioteca. Ela então fala: “Volto outro dia pra pegar.” Mas o bibliotecário diz que basta esperar dez minutos. E assim, numa espécie de troca de e-mails 4D, ele faz o pedido e, na outra biblioteca, o livro é colocado num aparelho que o desintegra e o envia ao solicitante, reintegrando-se novamente para ser emprestado a Patrícia. Minha caçula – sempre ela – lançou a pérola (até que bem inteligente): “Mas, mãe, esse livro também tem umas mentiras, né?” Sinceramente, acho que não... Patrícia escreveu: não vai demorar muito, os encarnados terão essa tecnologia à sua disposição. NÃO VEJO A HORA!

E sabe por que eu acho que Violetas na Janela não é mentiroso? Vou contar... Isabel trabalhava na casa de meu ex-namorado e era (ou é? Por onde anda você, minha querida?) uma pessoa humilde, com pouco estudo... Dona de um coração enorme, ela era dotada de um dom: tinha sonhos premonitórios (ou, no mínimo, muito significativos). Fazia pouco tempo que a irmã de Isabel tinha desencarnado e ela me contou que, num sonho, a irmã lhe disse que assistiu a todo seu velório e enterro numa espécie de televisão. Quando Isabel me contou isso, fiquei arrepiada: eu havia lido há pouco tempo o livro de Patrícia e ela descrevia, justamente, essas TVs que permitiam aos desencarnados verem o que acontecia aos encarnados. Emprestei o livro a Isabel e ela me confirmou: “É isso mesmo que vi no sonho...”

Verdades ou mentiras? Crenças de uns, descrédito de outros? Bem, eu faço parte da turma que acredita. E me deu um conforto muito grande saber que, quando eu fizer a minha passagem, terei à minha espera uma biblioteca tão especial. E muito mais coisas boas, como descreve Patrícia em seu livro. Um mundo espiritual onde há cinemas, teatros, aerobus (uma espécie de ônibus confortável e não poluente que flutua rente ao solo), uma arquitetura bem planejada, ruas arborizadas... Um local onde estudamos e trabalhamos. Sim, trabalhamos... E onde recebemos bônus-hora como salário para ser gasto, exclusivamente, com o lazer. Ou, se já somos mais evoluídos, onde trabalhamos apenas pelo amor, pelo prazer de servir.

Essa semana fui a um enterro. O padre terminou suas preces dizendo: “Descanse em paz.” Descansar? Quem quer descansar num mundo espiritual como o pintado por Patrícia?

Diga-me que roupa usas que eu te direi quem és

2010-08-19T07:58:00.007-03:00

Alex era um típico garotão carioca, acostumado a usar bermuda e camisa de malha. Nos pés, havaianas, claro. Como já estava deixando de ser garotão faz tempo, seu pai deu a prensa: “Vai trabalhar, vagabundo!” E o rapaz, lamentando o fato com seus amigos da praia, ouviu de um deles: “Pô, cara, ontem mesmo meu pai disse que tem uma vaga de auxiliar de escritório na empresa dele. Se quiser, a vaga é sua.”

– Já é!

– Formô! Mas tem um lance... O pessoal lá no trabalho do meu pai só anda na beca. Vai ter que caprichar.

Alex topou o desafio. No dia da entrevista, abriu seu armário e se perdeu no meio de tantos bermudões e camisas de malha. De melhorzinho havia calça jeans e camisa pólo. O jeito foi assaltar o armário do pai e confiscar uma calça preta e uma camisa social azul. Para os pés, afanou um sapato preto estilo Vulcabrás (“Nossa, meu pai nunca ouviu falar em Mr. Cat?” – pensou Alex).

E lá foi ele para o ponto de ônibus, todo engomadinho. Fez sinal. O ônibus parou, mas o motorista não abriu a porta dianteira para que Alex entrasse. Sem dizer nada, gesticulou para que o rapaz entrasse por trás. Alex ficou com aquela cara de que não era com ele. E o motorista insistindo. Até que o rapaz, pensando em se dar bem, aceitou o convite. Dentro do ônibus, ouviu:

– Pô, parceiro, tá querendo dar dinheiro pro dono da empresa por quê? Já não basta a porcaria de salário que a gente recebe?

Alex engoliu em seco. O motorista havia achado que ele também era da classe.

– Podecrê, mano... Valeu merrrmo – era melhor agradecer do que deixar aquela situação ainda mais constrangedora.

Chegando ao prédio onde ficava a empresa do pai de seu amigo, entrou no elevador cheio e ficou posicionado bem ao lado das teclas dos andares. Apertou o 15 e nada de o elevador subir. Poucos segundos depois, um velhinho entrou no elevador e, mesmo também estando perto das teclas, virou-se para Alex e disse:

– Vigésimo-terceiro, por favor.

Alex achou que não haveria mal algum em fazer a gentileza, mas não entendeu o porquê. Se o velhinho também estava próximo do comando, não poderia ele mesmo tocar no andar que queria ir?

E o elevador lá parado, esperando-se sabe o quê.

Mas eis que veio correndo um senhor de uns 50 anos, vestindo calça preta, sapatos Vulcabrás e camisa social azul. Pediu desculpas pela demora e assumiu seu posto no alto banco ao lado do controle dos andares. E só assim o elevador subiu.

Alex já estava pra lá de bolado... Chegando na entrevista, conseguiu a vaga, lógico. Seu pistolão da praia era forte. Ao ir embora, porém, ouviu uma recomendação do seu futuro chefe:

– Olha, rapaz.... No setor que você vai trabalhar, não precisa vir assim vestido de motorista de ônibus, nem de ascensorista. Pode vir de jeans e camisa de malha mesmo.

Alex foi embora p. da vida, preferindo descer as escadas e voltar a pé pra casa.

Paixão primeira

2010-08-13T11:48:00.003-03:00

Aos 8 anos de idade, vivi intensamente a minha primeira paixão. Não, não foi por um coleguinha da escola. Ele era um homem maduro, que cantava uma poesia linda... E que só vivia cercado por mulheres jovens e bonitas, por muitos amigos e por um copo de uísque. Vinicius... O nome dele era Vinicius... de Moraes! Sim, acredite: eu tinha 8 anos e queria me casar com Vinicius de Moraes! Eu o achava lindo, encantador. Seu sorriso, sua alegria, sua jovialidade naqueles cabelos brancos arrebatavam meu coração. Sinceramente, não sei dizer como essa paixão teve início. Só sei que ela era real e não apenas uma chama. E continua infinita, porque ainda dura...

E como sofri, dois anos depois, quando o “meu” Vinicius foi tomar seu uísque no andar de cima. Poxa, eu queria ter sido a décima esposa dele! Ou a décima-primeira, a décima-segunda... Mas, como uma boa viúva, cultuei esse amor ao longo de minha vindoura vida. Nos anos 80, fui uma adolescente que curtia Bossa Nova e que, em vez de comprar apenas os livros da moda, lia as poesias de Vinicius. Quando me casei, meu marido teve que aceitar esse “outro” entre nós. Um dos primeiros CDs que comprei pra nossa casa foi o de Vinicius. Mas, como meu marido não é ciumento, no meu aniversário desse ano me deu de presente mais um CD do Poetinha.

Apesar de todo o meu amor, cometi uma gafe terrível com o meu querido Vinicius. Não fui assistir ao documentário sobre a vida dele no cinema, lançado com sucesso há cinco anos. Não me pergunte por quê... Nem eu sei... Mas hoje aluguei o DVD e o assisti. E estou aqui deleitada! Não era à toa que eu amava esse homem. Seu estilo de vida parecia um prenúncio de mim mesma. Eu me reconheci em vários detalhes da personalidade de Vinícius: um homem que fazia questão de ter mais e mais amigos, que abria as portas de casa para recebê-los, que não suportava preconceitos, que vivia sorrindo, que era muito generoso, que estava sempre endividado por achar que dinheiro era pra se curtir a vida, que adorava a boemia, que era desbocado (ai, meu Deus, me esforço pra corrigir isso!), que seduzia pelo seu jeito de ser (não por sua aparência), que via sempre o lado bom das coisas. Peço desculpas ao amigo leitor se estou me achando ao me comparar a Vinicius. Mas quem me conhece sabe que eu sou assim mesmo.

Sei que também nasci com um talento para as letras – e este, sim, eu não ouso comparar ao talento do poetinha! Mas chego a pensar que, se não ando mais pra frente com meus escritos, é justamente por seguir a linha de Vinicius num momento em que o mundo não é mais um cantinho, um violão. É como bem definiu Chico Buarque no documentário: “Não sei onde estaria Vinicius de Moraes hoje em dia, porque ele é o contrário de muita coisa que hoje é vitoriosa. Ele tinha essa coisa muito genorosa, às vezes ingênua, às vezes porra louca. Coisas que não existem mais hoje: nem a porra louquice, nem a generosidade, muito menos a ingenuidade. Há sempre um resultado que se busca, um objetivo, uma coisa pragmática, tudo o que Vinicius não era. Talvez ele não pudesse estar vivo hoje, sendo Vinicius, no mundo que a gente vive.”

E aí eu pergunto, meu querido Vinicius, o que faço agora se sou tão parecida com você, mas vivendo os tecnológicos anos 2000, e não a doce década de 50? Acho que você responderia em versos: “Ando onde há espaço. Meu tempo é quando.”

O meu tempo é quando... Quando?

Enquanto o quando não chega, vou seguindo sua fórmula: é melhor ser alegre que ser triste, alegria é a melhor coisa que existe!

Um brinde a você, Vinicius! Saravá, onde que quer esteja!

Um sorriso que não se apaga

2010-08-12T11:59:00.001-03:00

Lá vinha ele, empurrando sua carrocinha. Um homem franzino, costas já um pouco curvadas pela idade. Todos os dias parava na mesma praça e vendia seus produtos: doces, caramelos, biscoitinhos e... sorrisos.

– O que vai hoje, freguesa? Bombom recheado com avelã?

– Hoje não quero nada... Tô de dieta...

– Mas então leve o meu sorriso. É de graça!

E a cliente saía de lá com as mãos vazias, mas com o coração cheio.

Um menino chegou correndo até o “velho” amigo. Abraçou as pernas do vendedor e lhe abriu os lábios, mostrando a janelinha.

– Que belo sorriso, Dedé! Do jeitinho que eu te ensinei... Seu dentinho caiu, mas você continua muito bonito – disse o vendedor, entregando ao seu cliente fiel o saquinho de jujuba de sempre. Não sem antes, claro, de retribuir a gentileza.

Todo mundo lá na praça sabia que o vendedor era assim. Com chuva ou com sol, gripado ou saudável, em dia triste ou em dia feliz, lá estava ele compartilhando seu semblante amigo com toda a freguesia.

Mas, numa manhã nublada, ele não apareceu para iluminar a praça. O açougueiro do bairro estranhou. O padeiro também. E as crianças e suas babás tiveram que levar o dinheiro do docinho de volta pra casa. Dia seguinte foi a mesma coisa... Por onde andava o vendedor sorridente?

Para as crianças, a praça perdeu um pouco de sua cor. Para os adultos, não havia mais aquela pessoa querida que já fazia parte do cenário. Era como se a praça não fosse a mesma. Como se um atração turística tivesse deixado de existir.

Todos começaram a pensar que ele havia morrido... Até que o vendedor de balões, que só batia ponto na praça nos fins de semana, chegou com a notícia:

– Ele é meu vizinho. Ouvi dizer que está muito doente... Internado...

Foi uma tristeza só! Mas, naquele sábado, a tarde na praça foi diferente. Ela ficou vazia. Açougueiro, padeiro, vendedor de balões, babás, mamães e crianças seguiram para o hospital. Todos estavam muito preocupados, com medo de que aquele sorriso se apagasse de vez.

Chegando na grande enfermaria, porém, que surpresa... Vestindo o camisolão hospitalar, lá estava o velho vendedor de balas, indo de leito em leito dividir o seu sorriso...

Bons tempos eram aqueles?

2010-08-04T13:36:00.007-03:00

Percebo à minha volta uma fase saudosista meio generalizada. No meu Orkut, vira e mexe tenho postado fotos antigas, de um PB amarelado ou com a cor totalmente diferente das imagens digitais de hoje. E essas fotos fazem sucesso! Muitos amigos comentam e aproveitam para também divulgar suas fotos do ontem. Até minha filha, do alto de seus 12 anos, curte escanear e postar suas fotos de quando bebê ou menorzinha. Ela também sente saudades do tempo que ficou pra trás. E olha o tanto que ela ainda tem pra viver pela frente, né?

No Facebook, reencontrei uma amiga de adolescência muito querida e ela ontem adicionou uma foto de sua turma de colégio. No meio de tantas carinhas jovens, identifiquei minha amiga, com seus cabelos longos e sorriso franco. Aquela mesma amiga que vivia comigo pelas ruas do Flamengo e pelas noitadas na Barra. Uma imagem que ficou perdida nos idos anos 80. Então escrevi o seguinte comentário: "Ai, que linda! A Tati da minha adolescência." E ela respondeu: "Saudades destes bons tempos, Aninha..."

Bem, alguém me chamar de Aninha atualmente já é um saudosismo! Hoje escuto mais senhora, dona Ana, tia... Só os amigos antigos (xiii, "antigos" é brabo!) lembram que esse era o meu apelido. O que mais me chamou a atenção, porém, foi o "Saudades destes bons tempos...". Pensei se eles foram bons mesmos. Espinhas, cabelo difícil de arrumar, amores platônicos, hormônios a mil, incertezas... Mas tinha também uma liberdade pulsante (apesar de ter que dizer pra mãe cada passo que a gente ia dar), corpos rijos (e seios em riste, isso sim dá saudade!!!), a certeza de tudo saber (hoje, só sei que nada sei...), um mundo pela frente! É... Foi uma fase boa mesmo!

Só que eu não sou do tipo que diz: "Aqueles é que eram bons tempos..." Pra mim, todo tempo é bom. Teve a infância, a adolescência, o início da fase adulta. Faculdade, primeiro emprego, formatura, primeiro emprego duradouro, casamento, gravidez, filhos... Para alguns teve o divórcio e um novo casamento. E todos nós - da geração 80 - estamos vivendo agora a força da gravidade sobre nossos corpos, a mudança das linhas de nosso o rosto e da cor de nossos fios de cabelo. Mas com isso tem vindo também um delicioso amadurecimento que faz, justamente, a gente achar que o O BOM É O AGORA. O ontem foi uma delícia, mas ainda era meio capenga de maturidade. E o amanhã... Ah, o amanhã... Estaremos no auge da sabedoria nesta existência!

O amanhã tem tudo para ser ótimo se nos permitirmos viver o hoje com alto astral, com o plantio de boas sementes, com exercícios físicos, com alimentação saudável (regada a um vinhozinho, pra desentupir as artérias e porque ninguém é de ferro!), com muito lazer, com menos trabalho, com a prática da fé e... com a prática de muita palavra-cruzada!!! Só assim pra gente manter a mente afiada e jamais esquecer de quem fomos ontem. E lembrar sempre que, com todos nossos erros e acertos, tivemos bons tempos em todas as fases de nossas vidas.

Foto 1 - Eu com 7 meses, sempre sorrindo...

Foto 2 - Meus amigos da escola no churrasco que comemorou nossa formatura. Eu sou a de maiô preto, no canto direito da foto, sempre rindo...

Foto 3 - Eu hoje, com minhas ruguinhas, meu corpo transformado, mas sempre rindo...

Que saudades de 1982...

2010-07-06T09:44:00.003-03:00

Não queria escrever sobre o nosso fiasco na Copa de 2010... Mas aí me lembrei de um antigo diário que eu guardo até hoje no fundo de uma gaveta. Nele, desaguei minha tristeza quando o Brasil perdeu a Copa de 1982. Nossa, como eu chorei naquela ocasião! Um timaço que tinha Zico, Sócrates, Falcão e cia. Eles entravam em campo e exibiam um futebol arte! Iam derrubando um a um, até que um tal de Paolo Rossi foi a pedra em nosso caminho.

A pedra em nosso caminho agora foi a própria seleção. Meio desencontrada, meio sem brilho... Tropeçando em seus próprios pés. Mas o nosso coração brasileiro lá, torcendo, vibrando e... sofrendo. Mas não! Agora não chorei por nossa derrota, não! Tenho contas pra pagar, filhas pra cuidar, quilos a perder... e os jogadores estão lá, cheios de grana e fama. Depois que virei “gente grande”, não choro mais por Copas perdidas. Fico só um pouco mal-humorada, rsrsrs. Mas, quando eu tinha 13 anos, vivi a Copa do Mundo com toda a intensidade, indo do paraíso ao inferno. E divido aqui com vocês o meu sofrimento em 1982:

Rio, 5 de julho de 1982

Diário,

Você não sabe como estou triste. Sabe, nós estamos na Copa do Mundo, e o Brasil estava se mostrando muito bem, ganhava de todos os times e conseguiu passar pela 1ª fase com goleadas. Jogou com a U.R.S.S. (2X1), com a Escócia (4X1) e com a Nova Zelândia (4X0). Realmente nossa seleção era a favorita, até goleou a Argentina (isso já foi na 2ª fase) por 4X1. Mas quando foi jogar com a Itália, só precisava do empate para passar para as semifinais e chegou a empatar (2X2). Mas tentou atrasar o jogo e segurar a bola e não deu outra: Itália 3X2.

Todos os brasileiros estavam confiantes, o Rio de Janeiro estava todo enfeitado com bandeiras, tirinhas verde e amarelas e os muros e até o asfalto estavam todos desenhados com o Pacheco, Naranjito e muitos outros símbolos da Copa. Foi uma surpresa a derrota, todos nós ficamos tristes, choramos e faço idéia como estão os jogadores e o técnico Telê Santana. Devem estar arrasados. A equipe volta amanhã e ouvi no rádio que os torcedores irão para a Avenida Brasil esperar a chegada dos jogadores com bandeiras e aplausos. Isso é muito bonito, pois sabemos o quanto foi dado de esforço para eles conseguirem chegar até onde chegaram. E ouvi também em uma reportagem que os próprios italianos diziam que podiam até ganhar do Brasil, mas que por todo o mundo a vitória da Copa seria considerada nossa.

Um beijão um pouco triste,

Ana

O mais engraçado nisso tudo é ver que, naquela época, detonamos a Argentina (com Maradona em campo!) e que os brasileiros, mesmo com a derrota, ainda se orgulhavam de sua seleção. Hoje, não sei se ganharíamos sequer da Argentina – o embate ficou pra 2014, quem sabe... E teve jogador voltando pra casa sob escolta de segurança, com medo de ser atacado pelos torcedores. Isso sem falar no técnico Dunga, ô coitado... Demitido via Internet, bombardeado pela mídia, execrado pelos torcedores.

Ai, que saudades da Copa de 1982, mesmo com a derrota...

E ainda vamos ter que engolir outro fato... Em 82, perdemos para o campeão. A Itália acabou levando o caneco naquele ano. Agora, acredito que nem isso... Perdemos pra um time sem grande tradição no futebol e que, certamente, vai ser massacrado pela Alemanha se chegar à final.

Ai, gente, tô com "meda" de 2014... Mas até lá já terei esquecido tudo isso e estarei, novamente, com minha camisa amarela e com meu coração cheio de esperança!

Não existe Super-Homem... Por Rodrigo M. Ferreira

2010-06-21T11:09:00.002-03:00

Era uma noite simples, como tantas outras pelas quais enveredei após sair com meus amigos. Beiravam as cinco horas da manhã, e lá estava eu, subindo pelo que pareceu a milésima vez aquela avenida deserta para poder pegar meu ônibus e chegar à santa paz do meu lar.

Sim, o que muitos podem achar é que sou louco. Talvez eu seja mesmo, mas peço que cada um interprete da forma que achar melhor e que não me julgue pelos meus erros passados.

Após sair de uma boate onde comemorei o aniversário de um grande amigo, caminhei com outro amigo em direção aos nossos respectivos pontos de ônibus. Entretanto, ao seguirmos pela avenida onde os ônibus passavam antes de chegarem ao ponto final, o ônibus que meu amigo deveria pegar pra ir pra casa passou. Começamos uma pequena discussão sobre ele ter que pegar aquele ônibus e eu ir sozinho até o ponto final. Claro que eu, Super-Homem da meia-noite, insistia que, se ele não pegasse o ônibus, sabe-se lá que horas ele poderia pegar outro, enquanto o meu passava a toda hora e sempre tinha um no ponto final. Relutante, ele assentiu, claro. Sendo assim, lá estava eu, depois que meu amigo pegou o ônibus, caminhando sozinho pela avenida que, àquela hora, só tinha uns poucos festeiros esperando pra ir dormir em casa.

Foi então que aconteceu. Dois vultos magros e altos saíram das sombras e vieram em minha direção por trás. Não sei se foi o medo, mas fiquei tão imóvel quanto um carvalho centenário numa tempestade. Quando me abordaram, nenhuma palavra foi dita. O primeiro me segurou pelo pescoço, numa espécie de mata-leão meio frouxo que não visava me sufocar, mas me imobilizar, para que o segundo atingisse seu objetivo: cravar uma faca na parte interna da minha coxa direita e evitar qualquer reação que eu pudesse ter contra eles. Afinal eu, jovem alto beirando 1,90 m de altura, forte e quase sóbrio seria um problema pra eles se estivessem desarmados. Acho que eles não quiseram a dúvida e, por isso, usaram a garantia de me apunhalar com uma faca. Após a punhalada, um deles pronunciou as palavras que ficaram gravadas a ferro quente na minha memória:

– Perdeu, e isso é só o começo...

O segundo se adiantou e disse:

– Passa telefone e dinheiro.

No meu desespero, fiz o que devia fazer: enfiei a mão nos bolsos, tirei o que tinha lá (meu celular, meu molho de chaves e 10 reais que tinha sobrado de troco da boate) e disse que era tudo o que eu tinha. O segundo tirou a faca pra pegar meu telefone e o dinheiro, pouco antes do primeiro me soltar e meu peso cair todo sobre a perna lesionada. Foi então que ela veio. A Dor, lancinante e impiedosa, me atingiu com toda a sua ira. Não havia mais medo, nem desespero, só a Dor que me pegou de surpresa e levou todo o resto embora, inclusive os dois vultos encapuzados que a trouxeram. E minha voz, com um berro, se esvaiu da minha garganta.

Lá estava eu. Sozinho naquela avenida. Nem mesmo os boêmios esperando seus ônibus estavam mais nos pontos. Nem um carro passava. Nem um rato grunhia no esgoto abaixo dos meus pés. Sozinho. Nunca tive medo de ficar sozinho. Era o que eu menos queria naquele momento.

De repente, a Dor sumiu. O que veio no lugar foi a minha maior qualidade: a razão. Pensei no meu estado e olhei o corte, a faca entrou uns 8 cm na minha coxa, mas não parecia ter atingido nenhum nervo, eu conseguia andar. Foi o que eu fiz, andei até a esquina da avenida, onde achei um telefone público, um orelhão. Tirei o fone do gancho, mas percebi uma coisa: levaram meu celular, e com ele todos os números que eu nunca decorava. Fugindo do desespero, usei minha racionalidade e liguei pra emergência dos bombeiros. Infelizmente, como eu esperava, ninguém me atendeu. Liguei para o Samu. A atendente, com voz de revoltada, disse que demoraria de 15 a 20 minutos. Até lá meu sangue já estaria todo no chão.

Voltei a pensar. Lembrei o número de um celular, o do meu melhor amigo, pra quem eu ligava a cobrar sempre, por isso sabia o número de cabeça. Ele me disse que estava em casa, eu falei meu estado e perguntei onde ficava o hospital mais próximo. Ele me disse, mas era um pouco longe pra ir a pé com a coxa esburacada. Ele me mandou seguir para o batalhão de polícia, que era onde eu ia pegar meu ônibus, porque era mais perto e lá eles poderiam me ajudar. Foi o que eu fiz. Caminhei um quarteirão até chegar lá e um policial militar estava na porta, fazendo guarda. Ele me colocou pra dentro do batalhão e ligou pra emergência mas, assim como eu, não obteve sucesso. Decidido a me ajudar, ligou pra central e pediu uma viatura da PM pra me levar ao hospital. Dois minutos depois lá estava eu, sentado no banco de trás de uma viatura da PM indo pro hospital.

Já no hospital, fiquei entre os acidentados terminais da emergência esperando atendimento. O que eu vi me preocupou mais do que minha coxa. Mas não é sobre isso que vim escrever. Depois de esperar uns minutos que pareceram uma eternidade na emergência, me levaram para a sala de sutura, onde fui gentilmente costurado pelo assistente da cirurgiã vascular de plantão. Meu amigo aniversariante foi me encontrar lá, sua expressão beirando o desespero. Me trouxe pra casa, de táxi, e explicou pra minha família o que eu expliquei pra ele no caminho.

E hoje estou aqui, em casa há uma semana, escrevendo esse relato verídico sobre a incapacidade do cidadão. O cidadão que é capaz na hora de pagar seus impostos, mas não pode andar sozinho na rua. Aquele cidadão que respeita as leis, mas não poder esperar um pingo de segurança nas ruas. Sem falar naquele cidadão que ouve promessas milagrosas de políticos e é capaz de votar, enquanto não pode contar com uma simples ambulância quando precisa.

Também escrevo porque espero que esse relato ajude a pôr juízo na cabeça daqueles que pensam que são Super-Homens, como eu pensava que era. Não pensem que é demagogia de minha parte, mas, sinceramente, não desejo pra ninguém o que eu passei, e sei que eu poderia ter evitado se pusesse acima da circunstância a prudência.

Eu não quero ser brahmeira!

2010-06-17T14:27:00.004-03:00

Não, eu não queria escrever sobre a Copa! O tema está batidinho e meio decepcionante... Mas não consigo fugir da mesmice, ainda mais porque AMO COPA DO MUNDO! Pode parecer uma dualidade da minha personalidade. E é! Não suporto assistir a jogos de futebol, nem mesmo do meu amado, idolatrado, salve, salve NENSÃO! Quando me sento diante da TV na missão de torcer por um time, confesso que observo muito mais as pernas dos jogadores do que se eles estão fazendo passes perfeitos...

Mas com o Brasil na Copa tudo muda de figura! Até porque a maioria de nossos jogadores são feinhos de dar dó, rsrsrs... Quando a Seleção entra em campo me arrepio, quando toca o hino me emociono (e canto junto!) e quando sai o gol é meu coração quem sai pela boca. Já chorei mais de uma vez quando o Brasil foi desclassificado e já chorei também quando fomos campeões. Mas, cá entre nós, o que mais gosto mesmo é da farra. Por mais que eu tente atingir o nirvana me transformando numa mulher a cada dia mais zen, viro bicho na Copa! Visto a camisa amarela, vou pra rua, toco corneta e... xi... que vergonha assumir... encho a cara!

E não foi diferente no primeiro jogo do Brasil... Fui com uns amigos pra Praça de Alimentação de um shopping e, quando vi, já tinha perdido as contas de quantos chopes Brahma entornei. Mas não foi bom, não... Exagero tá por fora! Fico imaginando se fui vítima da mensagem subliminar dos letreiros BRAHMA espocando em cada canto do gramado. Tá certo que gosto de beber socialmente (embora cada vez menos...). Mas devo ter sido levada pela onda “sou brahmeiro”, só pode ter sido isso!

Só que eu não sou brahmeira!!!!! Tô fora! No máximo skolzeira, mas, ainda assim, atualmente tô muito mais pra soda zero com gelo e limão. E fico pensando por que cargas d’agua a Fifa aceitou a Brahma como patrocinadora de um evento que deveria ser associado à saúde, não a bebedeiras. Obviamente, como vivemos num mundo capitalista, uma grana preta deve ter rolado pelo gramado verde do futebol... Só assim dá pra entender nossos jogadores nos comerciais da Brahma, vestidos de armadura e se chamando de guerreiros. Eles afirmam – com um copo de Brahma na mão – que, se chegaram ali, foi porque suaram muito (aludindo o suor do exercício físico ao suor da loura gelada...).

Pelamordedeus! Blasfêmia! Quem muito bebe, pouco treina!!! Bem disse o nosso ministro da Saúde hoje, na coluna do Ancelmo, no O Globo, ao afirmar que acredita que o Brasil irá levar o caneco, but... “A única coisa que me incomoda nesta Copa é esta campanha ‘brahmeiro’. A sociedade precisa discutir essa questão. A Copa é um evento que mobiliza crianças e jovens.” É isso aí, Temporão!

Ok, ok... Pode parecer hipocrisia da minha parte levantar essa bandeira, porque gosto de uma cervejinha na hora certa, com as pessoas certas, sem exagero. Mas, sinceramente, acho que esporte é algo que deve ser visto de um ângulo oposto: ele salva os jovens. Tira deles o foco das drogas, da bebida, da vida desregrada... E aí vem um fabricante de cerveja querer associar bebida a futebol... Não dá, gente! Daqui a pouco todo mundo vai achar normal as bebedeiras do Animal, do Ronaldo, do Adriano... E por falar no Imperador, será que não foi o seu excesso de birita que o tirou da Copa?

Tudo na vida tem que ter moderação. Mas há pessoas que, em relação à bebida, não podem tomar o primeiro gole. Pra elas não existe a moderação, só a abstinência. E aí, nesse caso, a campanha dos brahmeiros está pisando num campo muito delicado... É uma bola que a gente não deve deixar rolar.

Areias do tempo

2010-06-09T08:53:00.008-03:00

Essa semana, assisti ao filme Príncipe da Pérsia. Era feriado, fui com a família e amigos totalmente descrente de que seria um filmaço. Mas, de certa forma, foi. Não exatamente pela sempre boa produção da Disney e pelo enredo bem construído. Muito menos pelo charme do gatíssimo Jake Gyllenhaal. E sim pela mensagem final: se pudéssemos, mudaríamos os erros do passado, construindo um presente repleto de acertos.

Saí do cinema com um nó na garganta. E se eu tivesse aquela tal adaga que continha as mágicas areias do tempo? E se eu pudesse apertar o cristal da adaga e fazer o tempo voltar atrás? Ah, quanto coisa mudaria... É como diz a canção: “Se um dia eu pudesse ver meu passado inteiro... E fizesse parar de chover nos primeiros erros...” Mas uma chuva só não bastaria. Pra consertar alguns fatos da vida, talvez só mesmo uma tempestade... de areia mágica!

Teria ido visitar mais minha avó Maria, que faleceu sozinha e cega. Nunca teria mentido pra minha mãe. Jamais teria brigado tanto com meu pai. E juro que o escutaria quando ele dissesse “minha filha, jornalista não ganha bem. Vai fazer concurso!”. Eu teria levado meu avô para pescar todos os finais de semana. E deletaria o dia em que xinguei minha avó Aurora de velha coroca, só porque ela tomou minha régua geométrica. Na adolescência, teria chamado mais minha irmã para sair. E me negaria a sair tanto com meus irmãos e alguns amigos deles... Olharia com mais atenção para meus sobrinhos e afilhados. Sobretudo para um belo menininho de olhos azuis e cabelos louros encaracolados... Acima de tudo, teria sido mãe mais cedo.

Jamais teria largado as atividades físicas para estudar pro vestibular. E teria estudado mais pro vestibular! Nunca teria passado a gostar de pizza, nem de macarrão! Faria com que o ponteiro da balança estacionasse nos 50 quilos! Teria usado sutiã sem parar desde os 11 anos de idade! Não insistiria em achar bom o gosto amargo da cerveja, muito menos experimentaria diferentes tipos de cigarro. Não teria demorado tanto a conseguir um estágio, por achar que namorar, viajar e cair na night era mais negócio do que assumir responsabilidades tão cedo. Aliás, teria namorado menos com uma só pessoa e mais com várias outras. E sempre transaria de camisinha. Nunca teria desistido de ser comissária de bordo, nem diplomata. Mas, como ser jornalista não é tão ruim assim, teria levado meu currículo às grandes empresas sem receio da rejeição. Ah, e já seria uma autora bestseller com certeza, porque quem tem medo de editor com cara feia passa a vida com os originais na gaveta!

Esse post, em vez de “Areias do tempo”, também poderia se chamar “Epitáfio”. Dizem que no leito de morte sempre recordamos de todos os vacilos que cometemos. Difícil é a gente se autovalorizar e lembrar do tanto de coisa boa feita e conquistada. Bate uma humildade na hora do adeus – a qual, ao contrário, deveríamos ter praticado ao longo de toda a vida, não só no momento do suspiro final. Tá certo, tá certo... Você que está lendo meu texto e me conhece sabe que eu sou gente boa. Mas continuo achando que se eu tivesse a adaga do príncipe da Pérsia poderia ter sido uma pessoa melhor ainda. Então tá! Vamos combinar? Não posso mudar o passado, mas posso escrever um novo futuro. Então o jeito é seguir em frente procurando acertar mais, errar menos.

A vida é um somatório de erros e acertos. Todos os passos que dei até hoje – trôpegos ou firmes – fizeram de mim o que sou. E, mesmo com tudo o que já errei, tenho orgulho de mim. E assim é com todos nós. É com você também, meu querido leitor. O que nós não podemos deixar é cair a peteca da vida. Devemos jogá-la pro alto com alegria, nos deslumbrando com suas cores refletidas ao sol, e tendo a certeza de que do outro lado terá alguém pra rebatê-la: um amigo, um familiar, um empregador... Deus. Mesmo que a peteca caia sobre a areia branca (e essa não é a areia mágica!), retomamos sua posse e reiniciamos o jogo. O jogo da vida. Onde erros e acertos são comuns. Mas no qual o saldo final é sempre a vitória.

E você, amigo? Mudaria alguma coisa em sua vida? Escreva aqui nos comentários!!!!

Novos tempos...

2010-05-31T11:05:00.003-03:00

Tem duas coisas na vida que estou precisando urgentemente me acostumar: com o fato de que meu marido se tornou um homem do mar e com as demonstrações de amor em público de pessoas do mesmo sexo. O que uma coisa tem a ver com a outra? Nada. E tudo. Ontem à noite fui pescar com o Rômulo no quebra-mar da Barra. Ou melhor, acompanhei meu marido em seu mais novo hobby de infância e fiquei lá ao lado dele, com aquela cara de pastel, sem entender que tanto prazer é esse que ele encontra em jogar a linha e ficar um tempão segurando a vara. O lugar é lindo! Cheio de pescadores, de casais de namorados, de famílias passeando com seus carrinhos de bebê... Cenas bucólicas do meu Rio de Janeiro querido, que ainda por cima ostentava uma lua cheia incrível.

Logo que chegamos e começamos a andar pela passarela de pedras portuguesas, vi um casal dando um beijo daqueles de novela das nove. Um verdadeiro desentupidor de pia. Ambos tinham cabelos longos, até aí tudo bem. Foi quando minha caçula – sempre ela! – disparou com os olhos esbugalhados:

– Mamãe, você viu? Duas mulheres se beijando!

– Que duas mulheres o quê, filha! O homem tem cabelo comprido também, só isso.

Do alto de sua sabedoria e serenidade, minha filha mais velha virou pra mim com seu olhar blasé e disse com toda a calma:

– São duas mulheres sim, mãe.

– Como assim??? Não pode! Isso aqui é um lugar público. São 7 da noite. Que doideira é essa?

– Você é que tá doida, mãe. Não é você que vive dizendo que a gente não pode ter preconceito?

Milana, como sempre, puxou minhas orelhas e me chamou à realidade.

O fato é que o casal feminino ficou lá um tempão, às vistas de todo mundo, no maior carinho. Era um casal de namorados como outro qualquer. E eu, de vez em quando, dava uma olhadinha pra lá pra ver se era miragem ou se era aquilo mesmo... Famílias passando na frente delas e nem se abalando. Tudo muito normal.

Lembrei dos meus avós e até mesmo dos meus pais. Na época em que eles eram jovens, beijos (hetero, claro) em público eram um absurdo. Se alguém desse um amasso numa praça à luz do dia ou mesmo à luz da lua, era capaz de levar um carão das pessoas ao redor (pra quem não sabe, levar um carão é o termo antiguinho pra dizer “tomar um esporro messssssssmo!”). Pois meus avós e meus pais tiveram que se acostumar a andar pelas ruas e ver casaizinhos se beijando em qualquer esquina. E agora é a minha vez de me adaptar. Se não bastasse eu ter sido personagem vivo da mudança da máquina de escrever para o computador, também teria que entrar para a história como integrante dos anos em que o beijo gay em público se tornou a coisa mais natural do mundo.

E, quer saber, tô gostando disso!!!! Assim como hoje não imagino minha vida sem o computador, acho que também não vejo a hora em que o mundo viva sem a hipocrisia de achar que só existe homem com mulher. Chega dessa história de que homem com homem dá lobisomen, mulher com mulher dá jacaré. Homem com homem, mulher com mulher... pode dar uma linda história de amor! E se o amor está no ar, por que não mostrar????

Mais difícil do que eu me acostumar com o beijo homo ao ar livre vai ser me adaptar à nova fase de meu marido, que virou um pescador e velejador... No meu “contrato de casamento”, essa cláusula deveria estar em letrinhas bem, bem, bem pequenas. Li não... Mas assinei e vambora seguindo feliz pela vida com o meu homem-metamorfose.

E viva o amor sob todas as suas formas!

PS: Aproveitei o tédio da pescaria pra praticar o meu legítimo hobby de infância, herdado do meu vô Zé: fotografar. O clique que ilustra esse post é meu.

Os cães também vão para Hollywood

2010-05-22T11:47:00.004-03:00

Fiz uma descoberta bombástica essa semana: cãezinhos abandonados têm veia artística! Isso mesmo! Na próxima novela da Globo, ao invés de labradores ou shitzus, melhor compor o elenco animal com um bom vira-lata de rua. Eu fui vítima da arte da interpretação de um deles. Não é que eu me arrependa... Mas levou quase três anos pra minha ficha cair de que a Mel, uma vira-lata linda com jeitinho de setter (como você vê na foto), tinha feito uma pegadinha comigo e eu caí bonito!

Num belo sábado de verão, desci para ir ao mercado quando, na porta do meu prédio, dei de cara com a tal atriz (que até então eu não sabia de seu talento!) estatelada no chão, com a língua pra fora e o olhar mais triste do que o de Demi Moore no filme Ghost. Não resisti e fui carinhá-la. Foi então que a danadinha levantou a cabeça e olhou bem fundo nos meus olhos. Sim! Ela dardejou aquele olhar cor de mel dentro dos meus olhos castanho-esverdeados e eu cheguei a sentir um calor no peito. Era como se ela dissesse: “Me salva, me tira daqui!” Tinha decorado o texto direitinho!

Liguei pras minhas filhas descerem com água e ração. Oferecemos à bichinha e nada. Ela parecia semidesmaiada, com aquela cara de “meu mundo caiu”. Minhas filhas, vendo a cena, eram a extensão da dor da cadelinha (na verdade, cadelona, porque a vira-lata era grande!). Eu precisava fazer alguma coisa. Sem pensar duas vezes, mesmo morrendo de medo de ser mordida, peguei a atriz no colo decidida a levá-la para meu apartamento. Ela nem mostrou resistência. Ao contrário, fez o que talvez fosse o ponto alto de seu espetáculo: amoleceu o corpo nos meus braços e, após uma respiração profunda, pendeu sua cabeça para trás. Merecia o Oscar, não merecia?

Bastou cruzar a minha porta para a máscara cair. A bichinha danou a pular, a correr pela casa, a abanar o rabo, a comer a ração da minha cachorra, a beber água... Estava tão agradecida que dava altos pulos em mim. E eu me sentindo a reencarnação de Francisco de Assis na Terra! Mas e agora? Eu não poderia ficar com aquele animal imenso no meu pequeno apartamento (sem contar que ela tinha colocado minha gata pra correr!). Comecei a ligar pra algumas pessoas e nada. Parei, rezei pra Chico de Assis me ajudar e então, como um milagre, me veio a luz: meu irmão Paulo, que mora numa casa com um quintal maravilhoso! Não deu outra! Melzinha está com ele até hoje e é a alegria de todos. Um doce de cadela, que não precisa mais representar pra conseguir um lar.

Mas como foi que eu descobri que havia sido vítima de uma “Fernanda Montenegro” de quatro patas? Ontem, conversando com uma amiga que adora cuidar de cachorros abandonados, ela me contou a história do Black, uma cão preto que ela viu mancando na rua e não resistiu, acolhendo-o em sua casa. Durante alguns dias, o cãozinho continuou a mancar. Mas às vezes, do nada, andava direitinho, até perceber o olhar de minha amiga e voltar a recolher a suposta patinha machucada. O jeito foi levá-lo ao veterinário. E aí veio a revelação: “Isso é teatro!!! É muito comum os cães abandonados fazerem isso e outras artimanhas pra conquistarem um lar. Ele ainda está mancando porque quer ter certeza de que você não o devolverá pras ruas.” A veterinária estava certa: Black nunca mais mancou e virou o xodó de minha amiga.

Enquanto ela narrava essa história digna de um Globo Repórter, eu fui ficando azul, lilás, rosa-choque... Quer dizer que a danada da Melzinha tinha me passado a perna? Me usou pra sair das calçadas? Filha de uma cadela!!!!!

Sorte da Mel que eu adoro teatro e sou uma grande apreciadora da arte de representar. Para ela, dou o prêmio de atriz revelação. E, em troca, Melzinha me dá muito carinho até hoje, sempre que vou à casa de meu irmão. Palmas que ela merece!!!

É tão lindo...

2010-05-17T09:19:00.010-03:00

Demorei muito pra entender o que a música da Turma do Balão Mágico queria dizer com “se tem bigodes de foca, nariz de tamanduá e orelhas de camelo, mas se é amigo de fato a gente deixa como ele está”. Achava a melodia bonitinha, contagiante, mas não parava pra pensar na grande filosofia por trás dessa canção infantil. Até que um dia a ficha caiu... Ah, tá, essa música está dizendo que não importa se a pessoa é magra ou gorda, bonita ou feia, com muitas qualidades ou com muitos defeitos. Se ela for nossa amiga, ela é boa do jeito que é! Nós a aceitamos, gostamos dela de qualquer maneira e enchemos a boca de orgulho ao pronunciar o nosso atestado de riqueza: ELA É MINHA AMIGA!

E, olha, nesse aspecto eu não tenho do que reclamar. Eu posso viver eternamente no vermelho no banco, mas, se tiro meu extrato de amizades, ele está sempre no azul. Tenho amigos de todos os jeitos: evangélico, espírita, judeu, católico e até muculmano (sem falar nos ateus); os que moram no meu bairro e na minha cidade e os que vivem em São Paulo, em Brasília, nos Estados Unidos, em Israel, em Portugal; os que são talentosos e bem-sucedidos e os que são talentosos mas ainda não foram descobertos; hetero e homossesuxais; caretas e doidões; os que são educadinhos e falam baixo e os que de tão histriônicos chegam a ser chamados de ogros. E é sobre um amigo ogro que vou escrever agora.

Você já teve ou tem um amigo assim? Que chega nos ambientes roubando a cena, falando alto, gesticulando muito? Que quando abre a boca diz tanta barbaridade que acaba fazendo todo mundo morrer de rir? Que tem a capacidade de escrever comentários no seu blog que te deixam de cabelo em pé, mas você nem liga (e até acha graça)? Que ainda assim é amado???? Se você não tem um amigo assim, que pena. Eu tenho! E o nome dele é Roger (comigo na foto), um amigo da legítima espécie “ame ou odeie”. Não tem meio-termo! Depois de tentar odiá-lo por um tempo, me rendi. Eu amo esse cara! Grosso, inconveniente, sem papas na língua... Mas inteligentíssimo, engraçadérrimo e um amigo de verdade! E quer saber o que mais amo nele? Algo que eu sempre odiei, rsrs. Basta ele me ver ao longe (onde quer que seja) para gritar:

– Prôôôôôôôaaaaaaaaaaaaaa!!!!

Já fugi desse grito nas calçadas de Botafogo, na casa de amigos, em festas, na praia... Queria enfiar minha cabeça na areia pra ninguém saber que o Prôôôôôaaaaa que aquele maluco berrava era pra mim. Hoje não fujo mais. Se agora o Roger não grita o meu nome, fico até magoada, rsrsrs!

Está duvidando de mim? Não deu conta da dimensão da coisa? Então veja o “Prôôôôôôôaaaaaaaaaaaaaa!!!!” no vídeo abaixo. Mas não fica com inveja não, tá? É só pra mim.

Pois é... Se você não tem um ogro pra chamar de seu amigo, não sabe o que está perdendo. O Roger pode ter bigode de foca, nariz de tamanduá e orelha de camelo, mas é um amigo de fato. Então eu deixo como ele está. Se mudar, estraga.

PS: Conheça mais a mente privilegiada desse ogro em http://rogergorini.blogspot.com/

Guichê diferente por um dia

2010-05-10T08:39:00.008-03:00

No domingo das mães, resolvi me dirigir a um guichê diferente: por livre e espontânea vontade, fui à missa.

E o que isso tem a ver com “guichês”? Muito simples... Sou espírita há 22 anos. Mas fui católica por imposição desde o dia em que nasci até os 19, quando dei adeus à Bíblia por ter passado a encontrar mais sentido no Evangelho Segundo o Espiritismo. Eu não deixei de acreditar em Jesus Cristo, nem de ter fé em Deus. Apenas mudei de guichê, como certa vez disse Chico Xavier a respeito das diferentes religiões: “Os guichês são diferentes, mas o patrão é o mesmo.” Ou seja, todos que têm uma crença estão na mesma fila que conduz a Deus, mas cada um se dirige ao guichê-religião que mais se afiniza.

Aproveitando o fato de que minha mãe tinha dormido na minha casa, decidi dar a ela este presente: acompanhá-la à missa, como eu fazia quando criança. Muito embora missa para mim sempre tenha sido uma tortura... Um verdadeiro trauma: todo santo domingo, meus pais me obrigavam (sim, obrigavam!) a ir com eles a uma missa extremamente sacal, na qual um padre velho e gringo falava com uma sonífera voz coisas que eu não entendia. Eu tinha que ficar uma hora sem fazer barulho, me levantando e sentando o tempo todo, entoando frases repetitivas. Muito duro pra uma criança! O jeito foi inventar uma brincadeira: eu fixava os olhos em alguém sentado nos bancos da frente e apenas mudava o foco quando a pessoa se mexesse, partindo em seguida para outra “vítima”. Eu passava a missa toda me “distraindo” dessa maneira. Um saco...

Aos 11 anos, aflorada pelos hormônios da puberdade, saquei minha carta de alforria e, num belo domingo, fui veemente com o meu pai: “Não irei mais com vocês à missa. Só quando eu quiser.” E apenas aos 15 ou 16 anos quis voltar a uma missa, quando passei a fazer parte de um grupo jovem. Mas, cá entre nós, meu principal interesse era fazer amigos e arrumar namorado do que propriamente me aproximar de Deus!

E agora, aos 41 anos, lá estava eu na Igreja do Loreto com minha mãe. Engraçado é que, pela manhã, eu havia acordado muito angustiada. Parecia que todos os meus problemas tinham resolvido fazer uma convenção em pleno Dia das Mães, instalando-se bem nas minhas costas... Ir à missa, então, passou a ser uma vontade real, e não apenas para agradar minha mãe. Logo na porta da igreja, disse pra ela: “Olha, vim decidida a soltar meus bichos. Tô me sentindo carregada e é aqui mesmo que vou melhorar.”

Não deu outra... Senti emoções fortíssimas no grande galpão anexo à igreja – ela havia ficado pequena para tantos fiéis –, onde muita, muita gente estava lá porque queria. Logo me surpreendi ao ver que o chatíssimo órgão de outrora havia sido substituído por uma banda! Maior surpresa ainda tive quando, no início da missa, o padre e seus ajudantes entraram igreja adentro sob o canto animado entoado por vozes em uníssono e muitas palmas. A música dizia: “Deixa a luz do céu entrar, deixa a luz do céu entraaaaaar...” E eu cantando junto, batendo palmas amarradona e dançando quase num tímido rebolation! Sim, a luz estava ali. Senti isso.

Durante vários momentos percebi ondas de energia percorrendo meu corpo, entrei em meditação profunda e, acredite, não bocejei repetidas vezes durante a homilia como sempre fazia. E na hora de comungar? Iria ou não? No início da missa, disse a mim mesma que não iria. Minha mãe já tinha me avisado: “Só pode comungar quem se confessa uma vez por ano e quem vem sempre à missa.” Fiquei com essa sentença ao purgatório martelando na minha cabeça. Mas eu estava totalmente integrada àquele momento. Se eu não comungasse, seria como ir a uma festa e não comer o bolo. Seria como ir a um centro espírita e não tomar o passe.

Sem pensar duas vezes, me lancei avidamente à fila da comunhão logo que ela começou a se formar. Mesmo que estivesse cometendo uma heresia, eu queria a hóstia! Na hora de recebê-la, o padre olhou bem dentro dos meus olhos. Deve ter pensado: “Quem é essa tatuada que eu nunca vi por aqui?” Mas se pensou isso mesmo, não teve o menor efeito, porque senti um amor muito grande vindo dele. E voltei para o meu banco em êxtase, me ajoelhei e deixei o pranto rolar. Entreguei todas as minhas questões mal resolvidas naquela prece molhada. Ao fundo, ouvia uma música linda que dizia que Jesus estará com a gente sempre que sofrermos, mas que mesmo assim o que ele quer é um sorriso no nosso rosto.

Então me recompus e sorri. Minha alma sorria! Estava leve e agradecida por ter recebido tantas bençãos naquele guichê. O mais engraçado é que achei a missa muito parecida com as sessões espíritas de que participo. No Movimento de Amor ao Próximo (MAP), as pessoas chegam em desequilíbrio (como eu estava me sentindo), cantam músicas e ouvem palavras edificantes, desaguam suas emoções e saem de lá fortalecidas para encarar as dificuldades da vida.

Não tive dúvidas de que Chico estava certo... Diferentes guichês conduzindo a um mesmo lugar... Espero que um dia exista um guichê único. Quando os homens não precisarão se dividir em diferentes religiões, criando tanta animosidade. Peço a Deus que este dia chegue logo... Amém.

O primeiro a gente nunca esquece...

2010-05-03T11:56:00.005-03:00

Quase todas minhas amigas já tinham beijado... E eu, do alto dos meus 12 anos, ainda era BV (boca virgem). Se bem que, nos anos 80, essa expressão nem existia... Eu ainda não tinha beijado de língua e ponto final! Selinho eu já tinha dado aos montes, porque sempre fui muito namoradeira. Meus namoros de criança nunca eram inocentes, tinha que rolar selinho. Lembro do meu primeiro namorado, o Marlan, quando eu tinha uns sete ou oito anos. Minha mãe – esse poço de inocência – me deixava ir brincar sozinha na casa dele. Chegando lá, o menino me atacava, rsrsrs. Mas não passava do selinho, claro.

Depois de muitos namoradinhos na escola, tive o último da minha fase inocente, o Cacá. Ele havia sido meu ex, mas, aos 11 anos, voltamos a namorar. E eu, já mocinha, estava crente que agora a coisa ia esquentar. Um belo dia, o Cacá me pediu um beijo. E eu, cheia de má intenção, levei minha boca até pertinho do rosto dele. E não é que ele me deu apenas um selinho? Fiquei passada! E mais passada ainda fiquei quando ele, no dia seguinte, terminou comigo alegando que eu não sabia beijar. Vai entender os garotos!!!

Um ano depois, então, eu ainda amargava a aridez da minha boca, que ansiava por um beijo real, um beijo de língua! Com apenas 12 anos, eu já tinha muita liberdade. Ia sozinha com minha turma de amigos à praia do Flamengo (o famoso Brejão) e, lá, conheci mais e mais gente. Parte desse pessoal era do grupo jovem da Igreja Santíssima Trindade. E, para a minha mãe, não havia mal algum eu estar sempre com eles. Galera de igreja, sabe como é. (Sabe como é coisa nenhuma! Esses são os piores, haha!)

Pois bem, a turma da praia era formada por jovens de todas as idades. Eu devia ser uma das mais novinhas. Mas tinha também gente com 17, 18 anos... E um deles era o Márcio. Um cara charmosinho que começou a me dar o maior mole. Eu tinha 12; ele, 18. Nos dias de hoje, Márcio correria o risco de ir preso como pedófilo. Mas, naquela época, eu era uma mulher de 12 anos (com corpo e cabeça de mulher) e ele era um garoto de 18 anos (infantil como a maioria dos rapazes...).

Reparei que ele estava a fim de mim. Comecei a dar condição. E foi ali, sobre as areias escaldantes do Brejão, em plena luz do dia, que eu dei o meu primeiro beijo. Esquisito como todos os primeiros beijos. Áspero e tenso como todos os primeiros beijos. E dado muito mais para mostrar às amigas que eu também já beijava, do que propriamente para atender a um anseio do coração.

Como acontece com a maioria dos adolescentes na sua despedida de BV, tinha uma plateia assistindo à cena. Depois, voltando para casa, não demorou para minhas amigas me pilharem: “Ana, você tá maluca? O Márcio tem mau hálito!!!” E eu: “Maluca estão vocês! Se eu, que cheguei a menos de um centímetro de distância dele, não senti mau hálito algum, como é que vocês sentiram?”

O fato é que tomei um balde de água gelada. Como assim? O cara que eu beijei pela primeira vez tinha mau hálito???? Caí na pilha... É claro que elas estava me zoando, mas fiquei atordoada... No fim de semana seguinte, não fui à praia porque estava morrendo de vergonha. Mas resolvi ir à missa dos jovens, no domingo à noite, decidida a tomar uma atitude muito importante. Ao final, quando todos os jovens se reuniram para bater papo no pátio interno da igreja, fui falar com o Márcio. Ele me recepcionou com um lindo sorriso e um grande abraço, já querendo partir para mais beijinhos. Mas eu sentenciei: “Não me leva a mal não... Mas quero ser apenas sua amiga...”

Burra, burra, burra!!!!! Mil vezes burra! Eu podia ter tido meu primeiro namorado aos 12 anos, mas, por pilha dos outros, adiei o projeto... Depois do Márcio, acho que fiquei uns dois ou três anos sem beijar novamente. O maior vacilo!!! Mas depois que retomei a prática, não parei mais, rsrsrs...

Por que eu escrevo estas reminiscências da minha adolescência no Flamengo, nos saudosos e deliciosos anos 80? Devia esse post à minha filha Milana, de 12 anos, que tantas vezes riu quando contei para ela sobre minha primeira experiência desastrosa. Desejo que, quando chegar a hora do primeiro beijo dela, que seja um momento mágico e menos atrapalhado! Vai que é tua, filhota!

PS: Achei linda essa ilustração de Maurício Pierro, que encontrei em http://cimitan.blogspot.com/2007_07_01_archive.html. Retratou muito bem o beijo entre adolescentes e suas espinhas... Espero que Pierro considere aqui uma homenagem ao trabalho dele, e não um roubo de direito autoral...

Eu e o vôlei, o vôlei e eu!

2010-04-28T11:48:00.003-03:00

– Tia, como é que você machucou o pé?

– Jogando vôlei.

– Também, né?, tia... Isso é que dá velha querer jogar vôlei.

Tive que ouvir essa pérola de um aluno da evangelização, trabalho que faço voluntariamente, com muito amor, todos os domingos. Tanto é que estava lá a postos, mesmo trajando uma incômoda bota de gesso. A frase idiota não ficou sem resposta, claro: “Você nunca ouviu falar em time master, não, amorzinho?”, mas o fato é que eu queria ter respondido: “Velha é o caralho!”

Como alguém pode se sentir velha tendo 41 anos num mundo que não para de nos fazer rejuvenescer? Obviamente, só rejuvenesce a cada dia quem quer. Tem gente que veste a carapuça da idade e se entrega mesmo, achando que, depois dos 40, é pagar mico usar minissaia, exibir longos cabelos soltos ao vento ou, simplesmente, sair pelas ruas com a joelheira arriada no tornozelo, indo toda serelepe pra aula de vôlei. Pessoas que pensam assim não estão com 40 anos... Estão com 60! “Se sentam” na poltrona pseudoconfortável, calçam os chinelos, vestem o roupão e ficam diante da TV vendo a vida passar...

Sabe, apesar do meu pouco mais de metro e meio, eu jogava vôlei na adolescência. No início da fase adulta, já casada, voltei a jogar na ACM e, em poucos meses, já tinha levado medalha de ouro pra casa. Mas como eu estava consolidando minha vida profissional, acabei tendo que largar o vôlei e quase 20 anos se passaram até que eu voltasse a uma quadra. Agora, quatro vezes por semana, visto a camisa tricolor (que honra!) e treino o esporte que sempre amei. Jogo com três ou quatro pessoas na mesma faixa etária que a minha. O resto é tudo garotada! Mas lá na quadra não tem diferença de idade. Somos a “família vôlei”. Todos se respeitam e se gostam. É um privilégio para mim eu me permitir estar ali, mesmo sendo uma... uma... velha (velha é o caralho!).

O vôlei me devolveu a auto-estima, levou embora uma porção de quilos extras, me ajudou a superar um grave problema familiar que vivi e ainda vivo (na quadra, não penso em nada!), já me trouxe mais uma medalha, me presenteou com novos amigos, me fez sentir viva e... JOVEM! Me trouxe também a botinha de gesso, rsrsrs! Torção no tornozelo... Quando eu jogava na adolescência vivia com o tornozelo enfaixado por conta do vôlei. Agora, cheguei a tentar convencer o médico a não me engessar: “Mas, doutor, na minha adolescência era só enfaixar que quatro ou cinco dias depois eu estava boa...” Aí tive que ouvir: “Mas é que depois de uma certa idade precisa imobilizar por no mínimo duas semanas...”

Bem, abafa o caso... Como diria o meu aluno, quem manda velha querer jogar vôlei! Mas vocês sabem também o que eu responderia a ele, né? Velha é o...!!!!!!

A mulher que virou Zoto

2010-04-12T13:53:00.003-03:00

– Oi, meu nome é Rosiane. Mas pode me chamar de Zoto – disse estendendo a mão a bela mulher de 40 anos, ao ser apresentada a um charmoso cinquentão numa festa.

– Zoto??? Que apelido esquisito... Quer dizer, diferente! O que tem a ver Zoto com Rosiane? Não seria melhor te chamarem de Rosi?

– Ahhh, é uma longa história... Ganhei esse apelido do meu marido. Ou melhor, ex-marido!!!

O cinquentão se animou quando ouviu "ex" e se aproximou mais uns centímetros de Rosiane, para poder escutar melhor aquela história.

– Ganhei esse apelido carinhoso outro dia... E estou engasgada com ele até agora. Por isso resolvi incorporá-lo ao meu nome.

– Me conta, me conta – daqui a pouco o cinquentão ia ter um troço de tanta curiosidade.

– Pois é... Fui à praia com meu filho e meu marido, errr, ex-marido, e não tinha um centavo na carteira. Sabe, sou dona de casa, a profissão mais injusta da face da Terra. Sem salário, sem horário pra entrar nem pra sair, sem folga, sem férias...

– Prossiga, prossiga – o cinquentão estava mesmo ansioso, já imaginando ter aquela mulher em seus braços naquela noite mesmo.

– Então... Eu estava doida pra fumar! Mas, como eu estava brigada com aquele energúmeno mão-de-vaca, não podia dar o braço a torcer e pedir dinheiro pro pão-duro do meu ex.

O cinquentão gostou dos elogios ao ex e se aproximou ainda mais para continuar a ouvir:

– Daí eu pedi pro meu filho pegar dinheiro com o pai, dizendo que era pra comprar um refrigerante. Ainda vi quando o pai disse pra ele: “Esse dinheiro é só seu. Não divida com ninguém.” Com certeza, o ninguém era eu. Mas fingi que nem era comigo... Quando meu filho voltou com o refrigerante numa mão, me passou com a outra disfarçadamente o maço de cigarros. E ao dar o troco ao pai, ouviu a bronca: “Mas não é possível, tem troco a menos aqui.” Meu filho, com medo, se entregou... “É que eu comprei cigarro pra mãe...” Foi então que eu ouvi o desaforo: “Mas eu não te disse que não era pra gastar dinheiro com os zoto?!?!” E foi assim que eu virei... os Zoto!

O cinquentão fez que não entendeu:

– Como assim, Zoto?

– Presta atenção... Meu marido disse pro meu filho que não era pra gastar dinheiro com os outros! Os outros, na boca do pão-duro e ignorante, virou os zoto! Agora veja só você... Eu, uma mulher prendada, ser chamada de Zoto! Foi o fim pra mim...

O cinquentão segurou o riso e se animou... Se chegou mais e mais... Se era o fim para o ex, poderia ser o início para ele. Mas tomou um baldo de água fria quando ouviu a mulher falar cabisbaixa:

– O pior é que eu ainda amo aquele zoto lá...

– Ora, faça-me o favor. O cara te xinga e você ainda gosta dele?

– Ele não me xingou... Esse é o jeitinho dele falar... Não chega a ser bonitinho? – defendeu Rosiane com outro semblante agora, toda lânguida...

– Mas o cara é o maior pão-duro. Pra que insistir no relacionamento com esse mão-de-vaca????

– Peraê!!!! Eu não falei que ele é pão-duro e mão-de-vaca... O cara só é econômico! Você não tem direito de falar assim do meu ex-marido. Quer dizer, do meu marido! E, quer saber, boa noite! Tô voltando pra casa. Vou fazer as pazes com ele – decretou, deixando o cinquentão de boca aberta. E com o desejo murchando feito flor no vaso...

E assim a mulher que virou Zoto correu para casa, para os braços de seu Zotinho... Onde está bem aconchegada até hoje. E ele, deixou de ser pão-duro? Claro que não! Mas se economiza em dinheiro, não economiza no amor que dá para sua Rosiane...

Passado, presente e futuro

2010-04-05T10:01:00.004-03:00

Ela andava angustiada... Muitas vezes se pegava com o olhar perdido, mirando o nada. Em seus pensamentos, corriam passado, presente e futuro. No passado, lembrava da paixão que sentira anos atrás quando o encontrou. Algo tão súbito e tão intenso. Uma sensação maravilhosa de preenchimento que achava que nunca acabaria. Mas acabou e veio o presente. Um vida repleta de atribulações, de incertezas. A paixão já havia esfriado fazia tempo, dando lugar ao amor. Mas agora até o amor baqueava. Por que as gentilezas rarearam, por que a presença se tornou inconstante, por que o elogio não saía mais daquela boca, por que a admiração não estava mais em seus olhos? Por quê? Por quê? Por quê?

Eram essas perguntas que gritavam em sua consciência quando seus olhos se perdiam no horizonte. Dava vontade de entrar no túnel do tempo e consertar o exato momento em que a primeira briga aconteceu, para que não houvesse jamais qualquer desentendimento. Dava vontade de ir lá atrás e calar a boca de todas as pessoas que lhe disseram: “Paixão não dura para sempre, muito menos casamento.” Daria um soco no meio das fuças dessa gente! Elas tinham que estar erradas. O chato é que estava começando a acreditar nelas... Esse era seu presente.

E então fechava os olhos e sonhava com o futuro... Se via encontrando um novo alguém. Uma pessoa que lhe fizesse rir, com quem adorasse conversar, com quem amasse estar junto até o sol nascer e depois disso. Uma pessoa especial que a olhasse de forma às vezes até constrangedora, tamanha a admiração que sentia por ela. Uma pessoa que lhe despisse com os olhos, prometendo – sem falar – momentos inesquecíveis de paixão. Um companheiro de verdade que a buscasse na porta do trabalho de surpresa e que a levasse para caminhar no calçadão sob a luz da lua cheia em plena quarta-feira. Alguém para toda a vida.

Mas então abria os olhos e voltava ao passado. Todas essas características estiveram nele, seu parceiro atual. Perdidas lá atrás...

É... talvez não adiantasse mudar o personagem. O roteiro já estava traçado. Tudo se repetiria... Paixão, amor terno, amor morno... incertezas. Se houvesse uma pessoa a ser mudada, era ela mesma. Ser mais dócil, mais companheira, mais caliente... Tentar trazer de volta aquele homem que a havia encantado anos atrás e que, provavelmente, também devia estar andando com o olhar perdido pensando para onde seu casamento estava se encaminhando...

Seria possível se reapaixonarem? Era preciso regar o presente, para colher esse futuro. E se ainda assim a plantinha não florescesse? O jeito era replantar a raiz em outro vaso e começar tudo de novo... Mesmo sabendo do inevitável ciclo do amor, valeria a pena.

Pergunta de criança...

2010-03-30T16:06:00.006-03:00

Prostrada no sofá, eu assistia hipnoticamente ao penúltimo dia do BBB. Minhas filhas estavam na sala também. De repente entrou o texto e áudio com a advertência da Globo (por imposição do Ministério da Saúde), explicando como se pega Aids. A voz enfática disse: “através de sexo vaginal, sexo anal e sexo oral”. Gelei, contei até cinco e saí do meu estado apático. Tinha certeza de que não seria preciso mais do que cinco segundos para minha filha Carina – perguntadeira de plantão – lançar o constrangimento no ar:

– Mãe, o que é sexo oral?

Ai, ai, ai... Ferrou... (Pra não dizer outra coisa.)

– Filha, você é muito nova pra eu te responder isso.

Não acreditei que havia dito tamanha sandice. Logo eu, que sempre fui contra meias-palavras com crianças. Mas como explicar a uma menina de oito anos o que é sexo oral?

Minha filha de 12 anos, Milana, que finge que não sabe nada, mas pensa que sabe tudo, fazia ar blasé deitada no outro sofá.

Depois de Carina me perturbar mais umas três vezes com “Vai, mãe, fala o que é sexo oral!”, sem obter resposta, decidiu mudar de vítima:

– Mi, você sabe o que é sexo oral?

– Sei não, Carina...

Achei melhor me levantar e ir à cozinha, pra ver se o assunto morria. Mas ainda deu tempo de ouvir Milana sussurrando pra irmã: “Sexo oral é quando a gente fala palavrão.”

Aiiiiiiiii, aí já era demais. Voltei pra sala decidida. Não gosto de ver minhas filhas passando por bobas.

– Olha só, gente. Não é nada disso. Sexo oral não tem nada a ver com dizer palavrão.

Elas viraram os pescoços subitamente e me metralharam com os olhos. Queriam a resposta certa a qualquer custo. E, conhecendo a mãe maluca que têm, sabiam que eu ia dizer. Disparei:

– É simples. É fazer sexo com a boca!

– Ecaaaaaaaaaaaaaaaaaaa! – gritou Carina.

Milana ficou calada. Acho que preferiu não alongar o assunto comigo, uma relés mãe. Certamente iria deixar pra debater o tema no dia seguinte, com suas amigas da escola – estas sim, as fontes mais confiáveis das adolescentes.

– Não é eca não. Vocês são muito novinhas pra entender, por isso que eu não quis responder. Mas quando duas pessoas se amam e já são grandes, não é eca coisa nenhuma!

E parei por aí, mudando logo de assunto. Falar mais do que isso agora não dava, né?

Sexo é bom, é ótimo. Mas tem umas coisas meio eca mesmo que não dá pra explicar. Só dá pra experimentar no tempo certo. E gostar.

Um dias minhas filhas vão entender isso... Mesmo meu marido insistindo que elas vão permanecer virgens para todo o sempre!

Casamento e TPM

2010-03-23T14:28:00.002-03:00

Já quis me separar de meu marido algumas vezes. Todas quando eu estava na TPM. Reparei isso... Falo coisas verborragicamente, lavo a roupa suja da relação, deixo o Rômulo com cara de quem não está entendendo nada, até que ele prefere ir embora e me deixar rosnando para o espelho. Hoje foi um dia desses...

Tá certo que, sob o efeito dos malditos hormônios pré-menstruais, já tomei decisões importantíssimas na vida. Certa vez, consegui fazer com que meu vizinho de cima finalmente parasse com o pinga-pinga do ar-condicionado dele sobre o meu, enviando uma carta para o conselho de síndicos do condomínio, com cópia pro meu adorado vizinho. Na amorosa missiva, eu dizia que estava sendo torturada com aquele barulho infernal durante a noite. Comparei o meu quarto a uma cela do DOI-Codi! Pô, eu já tinha pedido pra ele resolver o problema civilizadamente dezenas de vezes antes. A gota d'água, literalmente, teve fim graças à minha poderosa TPM. No dia seguinte à carta, o problema estava resolvido.

Minha tensão pré-menstrual – que, felizmente, não é todo mês que se apossa de meu corpo – é realmente minha amiga em vários momentos. Me impulsiona, por exemplo, a resolver assuntos pendentes ou a dar o fora em alguém que estava precisando ouvir faz tempo... Mas é também minha pior inimiga. Ela é capaz de me fazer esvaziar uma lata de leite condensado sozinha, numa tacada só, me faz gritar com minhas filhas por qualquer motivo besta e, que droga, encontra como seu pior algoz a pessoa que tanto amo: meu marido.

A explosão de hoje, porém, me deixou pensando se a TPM, nesse caso, estava sendo minha amiga ou minha inimiga. Será que todas as palavras que falei pro Rômulo foram injustas? Ou será que tinham um fundo de verdade? Eram gritos adormecidos ou piti de mulher fresca? Será que vão movimentar meu casamento para mudanças positivas ou vão trazer o fim dele? Pode ser o fim, porque ele saiu de casa sem falar comigo, com cara de quem ia socar a primeira pessoa que visse pela frente (ainda mais se fosse uma mulher na TPM). Mas também pode ser o começo de uma nova era matrimonial...

Sei lá... O jeito é aguardar as cenas dos próximos capítulos. Querido leitor, vou deixar você na expectativa...

E agora me diga: se você é mulher, tem alguma história de TPM engraçada pra contar? Se você é homem, já presenciou (ou foi vítima) de uma mulher entepemoniada? (Caraca, gostei do neologismo, rsrsrs...) Escreva no comentário!!!! Aguardarei ansiosa. Se você não escrever, juro que te risco da minha lista de amizades!!!!! (Não esqueça que estou na TPM!!!!!)

20 anos depois

2010-03-19T15:36:00.002-03:00

Não... Ela não podia acreditar... Aquele homem alto, um pouco mudado pelo tempo mas ainda tão bonito, era ele mesmo? Estava fazendo o check-in quando o viu cruzar o saguão do luxuoso hotel. O olhou tão fixamente, mas tão fixamente, que esta vibração deve ter surtido algum efeito. De repente, ele virou o rosto na direção dela. E seus olhares se cruzaram. Os vinte anos de distância que separavam a última vez que se encontraram se reduziram a nada. Ele sorriu. Ela sorriu.

Caminharam na direção um do outro. “Nossa, quanto tempo?”, falaram ao mesmo instante. E riram. “Você também está hospedado aqui?” Claro que sim! Ela nem precisava perguntar isso, mas cadê o assunto? Ambos estavam naquela cidade fria a trabalho. Tinham um tempinho antes de seus compromissos. Foram tomar um drinque, por que não?

A última noite que haviam passado juntos tinha sido mágica. Eles nunca se amaram como os românticos acreditam ser o amor. Mas sempre sentiram uma atração incontrolável. Como explicar isso? Pra que explicar... A aspereza dos lençóis dos hotéis baratos que frequentavam na juventude compreendia tudo! Até o momento em que a vida de cada um tomou seu rumo e seus corpos se perderam.

Os poucos minutos no bar do hotel afastaram qualquer hiato que aqueles anos impuseram. Falaram de suas carreiras vitoriosas, de suas famílias, de seus filhos... Estavam tão confortáveis conversando, mas o relógio, esse estraga-prazeres, os chamou à razão. Combinaram de se encontrar naquele mesmo lugar às 8.

Os ponteiros se arrastaram... Por que a noite estava demorando tanto pra chegar? Nas reuniões chatas, a cabeça de um estava no pensamento do outro.

Finalmente, a hora. Cara a cara, corpos bem pertinho, se entregaram aos vapores etílicos. Naquele momento, não havia mais família, não havia mais cônjuge, não havia mais juízo. Não se sentiam traindo ninguém. Nos últimos 20 anos, outras pessoas é que tomaram seus lugares. Um era do outro, de alguma maneira. Então, natural que subissem para a suíte e se amassem como se jovens ainda fossem. Agora sobre macios lençóis de cetim.

Toda a cumplicidade estava de volta. Todo o prazer. O maior prazer de todos. Não se importavam com as mudanças em seus corpos. O amadurecimento os havia deixado ainda mais interessantes. Uma noite inteira de entrega. Uma grande saudade preenchida.
Quando os primeiros raios de sol ousaram invadir o quarto, eles tiveram medo. Sabiam que estavam prestes a deixar aquele vazio da saudade se formar novamente.

Não tinha jeito... O trabalho de cada um naquela cidade fria – que eles tanto aqueceram – havia chegado ao fim. Se despediram no saguão sem um abraço sequer. Apenas um dissimulado aperto de mãos, acompanhado por olhares cúmplices. Não trocaram telefones. Que o destino se encarregasse de os reaproximar.
No íntimo, torciam para que isso não levasse mais 20 anos...

Pimenta com gelo

2010-03-10T08:19:00.001-03:00

Todos os dias cumpria a mesma rotina. Acordava cedo, tomava banho e saía à rua vestindo seu metro e meio de corpo com calça de tergal, camisa de botão e sapato preto acinzentado pelo tempo. Cabelos perfeitamente penteados para trás e óculos com grossas armações pretas pendendo sobre o nariz.

Chegava na padaria da esquina e se sentava ao balcão. A atendente já o conhecia. “Bom dia, Baixinho. O de sempre, né?” Dois minutos depois estavam à frente dele um copo de leite gelado com achocolatado batido no liquidificador e um misto-quente. Em seguida, a moça do balcão lhe trazia os acompanhamentos: dois cubos de gelo e uma garrafinha de molho de pimenta. Baixinho mergulhava as pedras no leite, mexendo-o bem com um canudo. Milk on the rocks!!! E, a cada mordida no sanduíche, derramava porções generosas de pimenta no recheio.

O que levaria um homem a colocar gelo no leite, ainda mais já estando gelado? O que levaria um homem, às 7 das manhã, a colocar para dentro de si diversos mililitros de molho de pimenta? Essa era a vida do Baixinho... Após devorar avidamente o café da manhã, saía da padaria não sem antes se despedir da atendente e sumia no meio do tráfego em direção ao Centro da cidade.

No serviço, seu dia era pontuado por pequenos e velhos hábitos. Só entrava na firma com o pé direito, começava as atividades apenas após uma partidinha de Solitaire no computador, almoçava no mesmo restaurante – onde o garçom já deixava um vidrinho de molho de pimenta sobre a mesa à espera do cliente fiel –, tomava o cafezinho da tarde com uma colherzinha e meia de açúcar, só ia embora para casa depois de empilhar a papelada do dia no canto direito da mesa.

Voltava ao lar de sempre, vazio como sempre. Ligava a TV, sua grande companheira. Jantava um sanduíche de queijo (com pimenta) e uma Coca (com gelo), enquanto a casa se enchia da presença de tantos rostos e vozes conhecidos pela telinha. Programava o controle remoto para desligar a TV uma hora depois, deitava em sua cama vendo o Jornal Nacional e, antes do “Boa Noite” do Willian e da Fátima, ele já estava dormindo.

Que vida era essa a do Baixinho? Tão sem sal, tão sem tempero... Tão igual a de tanta gente por aí. Restava-lhe temperar seu dia-a-dia com molho de pimenta. E colocar gelo nas bebidas para aplacar sua brasa interna, doida para virar chama, mas contida pelo ar parado da monotonia.

Amor incondicional

2010-03-05T23:09:00.002-03:00

Ela aparentava muito mais idade do que realmente tinha. Andava um pouco curvada, retorcida por suas tristezas. Cabelos encanecendo cada vez mais rápido, mãos com veias saltadas, tez querendo vincar como folha de papel crepom. Há exatos 3 anos e 5 meses cumpria um ritual. Todos os domingos tomava um ônibus, depois pegava uma kombi pirata e descia diante daqueles muros altos, cobertos por arames farpados. Passava pela primeira cancela e dava bom dia. Caminhava mais um quilômetro a pé até chegar ao pavilhão onde se encontrava um grande amor.

Há exatos 3 anos e 5 meses seu filho cometera um ato insano. E foi recolhido naquele local talvez mais insano ainda. Ao chegar à unidade que abrigava seu tesouro, já estava acostumada com os protocolos. Entrava em uma pequena sala onde uma mocinha loura e simpática dizia: “Sei que a senhora não tem nada de errado, mas tenho que fazer meu trabalho.” Descalçava seus sapatos, despia suas roupas, sentava-se numa cadeira defronte à lourinha e abria as pernas. Constrangedor. Mas era capaz de fazer tudo isso e muito mais para estar lá.

Depois de liberada, era hora de ouvir os sons que faziam parte de seus pesadelos. O homem fardado balançava o molho de chaves, enfiava uma delas no grande cadeado, abria o portão de ferro e, após ela transpor a barreira que a separava de seu filho, escutava o som seco e contundente se fechando em suas costas. Logo sentia o aroma que custava a sair de suas narinas. Um cheiro ocre, ruim, indefinível. Inesquecível. Um cheiro triste. Atravessava o pátio coberto e ali, sentado num frio banco de cimento, estava seu filho a sua espera. Corriam para o abraço. Era sempre assim.

Nas poucas horas passadas juntos, ela muito falava, contava da vida lá fora. Ele muito escutava, às vezes chorava, às vezes esboçava um sorriso. Ora se mostrava deprimido achando que nunca sairia dali, ora se mostrava esperançoso por uma nova vida ao sair dali. E ela sempre lá, firme e amorosa. Mostrando a ele que o importante era mudar.

– Mãe, você deveria me odiar.

– Eu não te odeio. Santo Agostinho disse: odeie o pecado, mas não o pecador. Não aprovo o ato que você cometeu, mas jamais deixarei de te amar.

Ouvindo essas palavras, já repetidas tantas vezes, o filho recostava no peito de sua mãe e descarregava o peso do mundo que corroía suas fibras. O peso da culpa que congelava suas artérias. E sentia a esperança do perdão acenando para o seu coração.

Os ponteiros do relógio gritavam que havia chegado o fim a visita. Forte abraço trocavam. Ela beijava o rosto de seu filho, como se ele ainda fosse um menininho sendo deixado na porta da escola. Então se virava e ia andando, sem olhar para trás. Precisava ser forte.

Não derramava uma lágrima. Elas já haviam secado.

No domingo seguinte, estaria lá de volta.

Meu presente de aniversário, parte 2

2010-02-26T14:52:00.004-03:00

É... nos meus 41 anos, eu queria mesmo ver sangue e agulhas! Para completar meus autopresentes, hoje me tatuei com um amigo das antigas, que era da Manchete: Xico Magalhães! Foram duas horas levando agulhadas, mas valeu a pena. Gostei muito do resultado...

Há tempos eu queria tatuar estrelas no meu corpo, simbolizando meus filhos: duas que tive, um (ou uma) que não pude ter. Vasculhei a Internet buscando algum desenho diferente de estrelas. Missão quase impossível... Tudo muito igual. Daí achei o desenho que você vê agora na minha pele e fiquei meses paquerando ele (olha o português errado, rsrs!) na tela do meu computador. Estava esperando chegar meu niver para me presentear.

E o dia chegou... Mas optei por doar sangue no dia 24 e hoje, finalmente, me entreguei à mão leve e experiente do Xiquinho. A estrela grande, rosa, sou eu. As azuis, menores, meus filhos. E as pequenas estrelas pretas simbolizam meus sobrinhos adorados e todas as crianças que se aproximam de mim nessa encarnação (e olha que são muitas!!!!!). Sete estrelas ao todo... Sete, o número de Deus!

Tatuagem é paixão. É vício! Esta não foi a minha última, rsrsrs!

Se você quiser ter arte na pele, procure o Xico! Ele é fera!!!!! Contato: (21) 9573-4928.

Meu presente de aniversário

2010-02-24T12:31:00.004-03:00

Dia 24 de fevereiro finalmente chegou e pude executar o plano que vinha mancomunando há semanas. Um plano malígrino, como diria Bento Carneiro, o vampiro brasileiro. Um ato que deixaria o tal vampiro com água na boca. Hummmmmm... Sangue! Eu queria ver sangue no dia do meu niver. O sangue do bem!!!!

E foi assim que logo cedo rumei para o Hospital Municipal Cardoso Fontes, pertinho da minha casa. Ao entrar, fui seguindo as gotas espalhadas pelo chão, que me conduziram até um guichê onde uma moça simpática me atendeu:

– Vai doar? Para quem?

– Pra ninguém – disse eu, atrapalhada. – Quer dizer, pra ninguém especificamente.

– Doação voluntária. Maravilha! – comemorou a atendente.

Esperei um bocado até chegar a minha vez, mas valeu a pena. No dia do meu aniversário, no dia em que ganhei a vida há 41 anos, lá estava eu para agradecer a Deus por minha saúde doando algo que tinha de muito precioso: o meu sangue. E através deste ato tão simples salvei três vidas! Sim, três vidas!!!!! Quem foram os beneficiários? O que me importa!

Por todos os atendentes que passei, fui muitíssimo bem tratada. Aliás, em todos os locais que já doei sangue anteriormente o mesmo aconteceu. Doar sangue é um ato de amor. E as pessoas que trabalham na coleta costumam ser bem amorosas.

Foi com carinho, então, que o “coletor de sangue” (meu Deus, como chama esse importante profissional?) aceitou tirar uma foto comigo enquanto eu doava. Jorge – salve simpatia! – chamou a colega da recepção para clicar e fez pose para a minha lente. Valeu!!!! Ele perguntou qual era minha profissão. Disse: jornalista. “Logo vi. Gente cara-de-pau, entrona e chata!”, retrucou Jorge.

Só rindo! É isso mesmo... E é por ser cara-de-pau e chata que estou postando o que fiz hoje aqui. Para tentar convencer vocês, meus queridos leitores, a fazerem o mesmo. Na parede do Banco de Sangue, havia um cartaz escrito: “Entre para a corrente sanguínea. Doe sangue e convide alguém a doar.” Pois é, pessoal... Esse é o meu objetivo. Não é para ninguém ficar falando “ah, como ela é boazinha!” e sim para fazer um convite a quem me lê agora: assim que puder, doe sangue também!!!

No site do Hemorio (www.hemorio.rj.gov.br), você vai encontrar todas as informações e, o melhor, o local mais próximo de sua casa. Foi assim que eu cheguei até o Cardoso Fontes. E saí de lá tão feliz, mas tão feliz, que valeu como o presente de aniversário que dei a mim mesma. E a mais três pessoas, não esqueçam.

Mulheres de 40, essas gulosas!

2010-02-22T10:26:00.004-03:00

Essa semana, faço 41 anos. E, na semana passada, recebi um pps intitulado “Mulheres com mais de 40 (escrito por um homem)”. Não sou de abrir esses arquivos, mas não resisti. Afinal, o papo era comigo: mulher com mais de 40... Bem, o texto era legalzinho (brabo foi aturar o Roberto Carlos cantando ao fundo o clássico brega Mulher de 40). Fazia mil e um elogios às representantes femininas dessa faixa etária: seguras, não ciumentas, que sabem o que querem, que fazem (e falam) o que têm vontade, que não perdem tempo com homens possessivos, etc., etc., etc.

Bem, fechei o pps me sentindo PODEROSA. Caraca, eu sou isso tudo e nem sabia! Mas e quanto às minhas inseguranças profissionais? E quanto aos meus anseios conjugais? E quanto às dificuldades de lidar com a filha adolescente? E quanto a esse corpitcho que insiste em me lembrar: “sim, você tem 40!”? E quanto a essas ruguinhas e manchas que estão surgindo na minha pele? Parem o tempo que eu quero voltar aos 20 anos!!!!!

Mentira, quero nada!!! Se tem algo que eu curto em minha vida é o momento atual. Lembro com nostalgia de quando era criança, de quando era adolescente, de quanto iniciei minha vida adulta. Mas não tenho vontade alguma de voltar atrás. Só almejo caminhar sempre em frente... até quando der. Vou tentando construir no hoje coisas boas justamente pra poder envelheSER (com s mesmo!) a cada dia mais relax.

No meu hoje, como mulher de 40 (quase 41), eu me sinto realmente envelheSENDO. Curso a segunda faculdade, treino vôlei, faço pilates, caminho, patino de vez em quando, namoro o maridão, vou ao cinema sempre que posso, danço quando tenho oportunidade, saio com os amigos sempre, passeio com minhas filhas, trabalho minha espiritualidade, navego muito na Internet, tenho um blog, twitto, ouço música, leio bons livros... Tá certo que, além de fazer tudo isso, tenho que trabalhar bastante, pagar contas, cuidar da casa sem folga, ir ao supermercado, frequentar consultórios médicos, fazer dieta (ai, dieta...), ficar de olho no dever de casa das filhas... Nada é perfeito, né? Não, tudo é perfeito!!!!

Acho que a mulher de 40 é isso aí: esperta! Consegue dosar o lado chato da vida com a delícia de viver. Se uma hora está lavando louça, na outra está calçando o tênis e indo dar uma caminhada com o Iphone no volume máximo. Se pela manhã está acordando com a cara amassada porque dormiu tão pouco, à noite está indo pro barzinho toda linda bater papo com os amigos. Sei lá... parece que já viveu muito, mas quer viver mais ainda. Parece que se não fizer isso tudo agora, daqui a pouco vai ter 50, 60, 70 anos... Aí talvez seja hora de desacelerar. (Ou não! Daqui a dez anos eu te conto.)

Bem, não sei se todas as mulheres de 40 são assim. Aceleradas, intensas, gulosas pela vida. Também não sei se todas são como o texto do tal homem que escreveu sobre esta faixa etária. Só sei que EU SOU ASSIM. Sigo minha caminhada sabendo que estou envelheSENDO a cada dia – mais SENDO do que ENVELHEN. E tem que haver prazer nisso. Em qualquer idade...

O beijo no Bola Preta

2010-02-12T22:21:00.008-02:00

Foram praticamente 365 dias esperando. E finalmente fevereiro chegou outra vez, trazendo o carnaval. Para eles, havia uma tradição: sábado pela manhã, batiam ponto no Cordão do Bola Preta. Há 18 anos a cena se repetia. No meio do bloco mais tradicional do Rio de Janeiro, naquela muvuca de alegria, trocavam um beijo. Um beijo apaixonado. O único que se permitiam dar fora de quatro paredes.

Pra que esconderem do mundo aquele amor? Por muito tempo foi assim. Ninguém sabia. Mas quase todo mundo suspeitava. Estavam sempre juntos, numa amizade sem fim. Onde um ia, lá estava o outro. Quando um chorava, era no ombro do outro que recostava. Quando um sorria, encontrava no sorriso do outro os ecos da felicidade. Nada os separava. E, quer saber, a vida não teria a menor graça se não houvesse esses dois juntos!

O problema é que os hipócritas de plantão não gostavam de vê-los juntos. Casalzinho mais esquisito... Porém, o mais verdadeiro. Eles sempre temperaram a relação com todos os ingredientes que garantem o sucesso de qualquer casamento: companheirismo, fidelidade, amizade, tolerância, admiração mútua, tesão, paixão. E, claro, essa paixão se tornou um amor profundo. Daquele tipo que cria um elo tão forte que nem um raio é capaz de partir. Um amor colado com superbonder pra durar por toda a vida – e além da vida.

Foi então, sob confetes e serpentinas, que eles colaram seus lábios. Sem máscaras. Sem medos. Ninguém reparou, ninguém se importou. Todos ali viram que eles não eram ele + ela. Eram ele + ele. E que problema há nisso? É carnaval!

O Bola Preta chegou ao fim. E com ele chegou ao fim também o que nunca deveria deixar de existir: o respeito a dois seres que se amam tanto, que são exemplo de dignidade a todos que os cercam e conhecem seus segredos. Assim como eles há muitos por aí. Eles, elas... Sempre houve... Já está mais do que na hora de os casais de iguais serem acolhidos. No carnaval, na Páscoa, no Natal... Em todos os dias do ano! Sem paranoias, sem preconceito. Com consideração!

Onde há amor, há valor. E estes dois foliões do Bola Preta têm o maior valor do mundo. Eles têm um ao outro... para sempre.

Tem que ter peito pra pedir à estrela

2010-02-06T10:45:00.007-02:00

Como todas as noites daquele verão tórrido, ela deitou para dormir com a janela da varanda completamente aberta e com as cortinas escancaradas, pouco se importando se despertaria junto do sol. A cama de casal estava vazia. Como vinha sempre acontecendo, apesar de ter um companheiro. Aconchegou-se nos travesseiros, passando a perna sobre o mais alto de todos. Parecia um corpo masculino. Mas não era. Do andar alto onde morava, conseguia ver o céu. E as estrelas. As noites quentes andavam muito estreladas.

Era incapaz de fechar os olhos sem antes admirá-las. As estrelas... Como era mágico morar na cidade grande e poder vê-las da janela do quarto... Eram momentos de reflexão pré-sono. Olhava aqueles brilhinhos e pensava no quanto sua vida vinha brilhando, ou não. Às vezes pensava nele. Às vezes pensava no outro. Alguém que fantasiava, mas não concretizava. Nessa noite, pensava no outro. E foi então que do céu rasgou uma luz. Uma pequena luz que, em poucas frações de segundo, se fez entender. Uma estrela cadente! Uma estrela cadente na cidade grande, numa noite calorenta e incômoda. Um verdadeiro milagre...

E ela fez um pedido. Tinha que ser rápida, ditava a superstição. Eu quero ser feliz com... com... pensa rápido, pensa rápido! ... com meu marido.

Havia pedido o óbvio. Não teve coragem de formular seu desejo mais íntimo. Aquele desejo que ninguém precisava saber. Só a estrela. Seria um segredo entre as duas e se a estrela quisesse realizar... ah, isso seria problema dela.

Por que agira assim? Por que havia preferido a segurança do matrimônio às terras trêmulas de uma nova paixão? Ainda que fugidia, ainda que apenas para sentir o seu sabor.

Talvez tenha acreditado que a estrela pudesse ler sua alma e fazer uma louca simbiose entre o que ela sente por ele e o que sente pelo outro. Trazer a paixão para dentro da estabilidade conjugal. Causar um terremoto seguido de tsunami pra sacudir aquele casamento e lhe jogar um balde de água fria. Desperta, brasa adormecida. Você ainda está aí.

Talvez... talvez... O fato é que não teve coragem. E agora tinha que se dar por satisfeita.

Ainda assim, sempre ao ir dormir durante as noites quentes que lhe restavam daquele verão, ficava de olhos bem abertos. Poderia ser que outra estrela cadente viesse lhe conceder um desejo. Haveria de ser mais corajosa.

Acorda, Ana Prôa!!!!!

2010-02-01T09:33:00.009-02:00

Num domingo comum, chego em casa no final do dia após um churrasco com a família. Tomo um banho pra tirar aquela atmosfera carregada de fumaça de carne com carvão e pra banir de vez os efeitos etílicos de algumas latinhas de Skol. Mal vesti uma roupa, sento confortavelmente na minha cama com meu laptop. Ô vício danado! Já fazia muitas horas que eu não checava meus e-mails ou dava uma twittada... Daqui a pouco teria delirium tremens. Mas a tremedeira aconteceu mesmo após eu injetar a Internet na minha veia. Na minha caixa postal, estava: novo comentário em seu blog feito por... Thalita Rebouças!!!

Como assim???????? Custei a acreditar. Será que o efeito Skol não tinha passado? A escritora ícone dos adolescentes havia lido meu blog??? Só podia ser um perfil falso. Li o que a suposta Thalita havia escrito: “Adorei seu blog. Continue escrevendo e sonhando e, acima de tudo, acreditando. Obrigada por mencionar meu nome de forma tão carinhosa no seu blog. Vou visitar mais vezes. Beijo enorme, Thalita Rebouças.” Apesar de fazer sentido porque eu, realmente, havia feito um post no ano passado sobre a Bienal e citei o sucesso da moça, ainda duvidava da veracidade da mensagem. Cliquei no nome que havia feito o comentário e fui encaminhada para uma página que trazia os dados da escritora e conduzia para o seu blog. Meu sangue começou a esquentar. Cliquei no link para o blog... ERA ELA MESMO!!!! O sangue explodiu dentro do meu corpo e eu comecei a pular de alegria.

Gritava: putaqueopariu, putaqueopariu, putaqueopariu!!! Meu marido e minhas filhas me olhavam sem entender nada. Minha filha caçula chiou: “Para de falar palavrão, mãe!” Não conseguia! Estava radiante! Mas quem é Thalita Rebouças, eles perguntavam. É a autora daqueles livros que vocês sempre falam que querem ler. Um tal de fala sério, mãe, fala sério, pai... “E Fala sério, amiga”, lembrou minha caçulinha! Isso, isso!!!! FALA SÉRIOOOOOOOOOOOOOO!!!!!!!!!!!

Meu marido ainda fazia cara de não entender nada. A ficha já tinha caído pras minhas filhas e elas ficaram felizes e rindo da minha explosão quase juvenil. Falei pra ele – que é fissurado em veleiros – que o fato de Thalita Rebouças ler e comentar no meu blog seria a mesma coisa que Lars Grael virar pra ele e dizer: “Pô, você veleja bem, cara!” Aí meu marido compreendeu...

Difícil entender a mão invisível que fez meu blog chegar ao conhecimento de Thalita. Deve ter sido o Santo Google... O fato é que meu blog anda superdesvitalizado porque eu mesma, como escritora, ando sem energia. Mas acho que deve realmente existir algo maior – e não estou me referindo ao Google – que fez com que esta escritora tivesse tido o ímpeto tão especial de escrever algumas palavras de incentivo para mim. Palavras que me fizeram refletir que um sonho nunca deve ser esquecido. E que me fizeram lembrar que eu tenho um talento a ser usado... sempre...

O despertador tocou na minha mente: ACORDA, MULHER!!!!!!!!!

Uaaahhhhhhhhhh... Bocejei... E como a bela adormecida do bosque, desperto de um longo sono que havia congelado minha inspiração...

Obrigada, Thalita, por ter me dado o “beijo” que eu precisava para despertar.

Deus numa esquina

2009-11-14T19:12:00.005-02:00

Ela olhava o relógio a cada minuto. A hora passava muito lentamente. Era mais uma viagem a trabalho e ela estava a postos numa esquina de Belo Horizonte, esperando os ponteiros chegarem às 14 horas para poder tocar na casa do cliente. Antecipar a visita seria deselegante. O jeito era aguardar...

Parou numa esquina, a poucos metros do prédio aonde iria. Recostou na murada de uma casa antiga – que destoava dos prédios modernos daquele bairro chique – e acomodou as nádegas num banco improvisado formado entre o muro e a grade. Começou a reparar na vida ao seu redor. Estava num cruzamento entre duas ruas muito bonitas e arborizadas. Viu por ali desfilarem domésticas passeando com minicães da moda, quarentonas saradas aparentando vinte anos e alguns carros com design arrojado. Mas naquela esquina, por dentro dela, não havia beleza nem modernidade.

Há duas semanas, ela havia sofrido um baque emocional muito forte. Uma perda familiar. Mas uma perda que se mantinha viva, respirando. Por trás das grades. Não há nada a fazer quando alguém que se ama segue um caminho torto. A não ser derramar lágrimas de dor e tentar retomar o caminho reto, ainda que a passos trôpegos. Era o que ela tentava fazer agora. Retomar as viagens a trabalho, seguir sua rotina. Mas ali, parada naquela esquina, foi obrigada a ficar vários minutos em silêncio consigo mesma. Inevitável a dor emergir, como a comida em refluxo, queimando a garganta e deixando um gosto extremamente ácido na boca.

Suspirou. Respirou fundo. Olhou para o chão. De repente, teve vontade de olhar para o céu. Os prédios altos serviam como moldura para uma fresta de céu em forma de cruz. Engraçado... – ela observou. Um lado estava bem azul. O outro ostentava uma nuvem cinza bem carregada, que choraria a qualquer momento – tal como ela. Quem dominaria aquela paisagem: a luz do céu claro ou a tristeza plúmbea? Pensou: “Meu Deus, faça com que minha vida volte a ser azul como vejo parte deste céu. Afasta de mim, Pai, essas nuvens pesadas que insistem em me dominar.”

Suspirou novamente. Respirou fundo outra vez. Olhou para o relógio: 13h59. Desacoplou-se da murada e foi andando lentamente para o prédio-destino. Ao atravessar a rua estreita, sentiu subitamente um perfume muito conhecido. O de seu pai. Quantas vezes, antes de ele morrer, ela o presenteara com aquela fragrância... Olhou para os lados e não havia ninguém por perto que pudesse estar usando aquele perfume. Ninguém. De repente, um cheiro de flores invadiu o ar ao seu redor, formando uma atmosfera de aroma indescritível. Olhou para as árvores, olhou para os canteiros, olhou para os prédios daquele pequeno trecho em que caminhava. Não havia flor em canto algum.

Sentiu-se amparada. Sentiu-se ouvida. Naquela esquina, olhou para o céu e conversou com Deus. E Ele, por meio dos aromas, a respondia: “Estou com você, minha filha. As nuvens cinzas irão passar. Mesmo enquanto ainda estão com você, também Eu sigo ao teu lado.”

Tocou no interfone do prédio chique de Belo Horizonte às 14 em ponto. Seguiu trabalhando, ainda um pouco pesada. Mas aprumou-se para a vida. Entendeu que, na batalha entre o azul e o cinza, o azul haveria de ganhar.

O fantasma das Bienais passadas volta a assombrar

2009-09-13T21:21:00.014-03:00

Eu não queria ir. Juro que não queria! Mas, ao ler no jornal pela manhã que um certo estande estava recebendo contos dos visitantes pra publicar os melhores em um livro, fiquei tentada. Os planos eram ir à praia com a família. Domingão de sol tipicamente carioca. Pensei em deixar essa história de conto pra lá e cheguei até a botar o biquine. Só que, quando todos já estavam prontos, me deu a louca: “Não quero mais ir à praia. Vou pra Bienal!” Iria só até o tal estande do concurso de contos e, de lá, daria meia-volta pra casa. Nada contra a Bienal (amo livros, todos sabem), mas tudo contra muvuca, ainda mais num dia de domingo. Programinha de índio...

Ainda de olhos esbugalhados por minha brusca mudança de rumo, meu marido me desembarcou em frente ao portão D do Riocentro e seguiu pra Reserva com nossas filhas e um bolsa térmica cheia de Skol. Deixei isso tudo pra trás em troca da Bienal... Comecei a caminhar rumo ao portão, quando fui avisada por seguranças pouco simpáticos: entrada de pedestres só pelo portão H. Faltavam, portanto, o E, o F e o G. Cada um a quilômetros de distância do outro. Não perdi a linha. Aproveitaria pra fazer o meu footing do dia. Do alto de minhas sandálias de salto alto anabela, sob um sol escaldante, caminhei pela ciclovia no entorno do Riocentro achando que o portão H não existia, fazia parte apenas de um conto de fadas. Mas lá cheguei e, em frente a ele, nada de carruagens. Apenas vários ônibus, de onde descia o povão. E eu fazia parte do povão!

Andei mais um bocado até chegar à fila pra comprar meu ingresso. Nossa, o que era aquilo? Sabe fila única das Lojas Americanas, que vai serpenteando sem parar em meio a guloseimas e outros produtos pra compra por impulso? Mil vezes pior! E com o agravante de não ter nenhum docinho pelo caminho pra aliviar aquela depressão... Bem, até que o fim daquele martírio chegou rápido. Não fosse o fato de, ao final dele, eu ainda ter que ir pra outra fila diante de um dos vários guichês. O que não se faz por amor aos livros?

Ao entrar na Bienal, fiquei aliviada ao ver que aquela multidão se dispersava bem ao longo das largas alamedas entre os estandes. E logo de cara vi um grande mapa no qual procurei onde ficava a tal editora. Eu estava no pavilhão laranja. Era no verde. O último de todos... Lá fui eu, decidida a tomar uma única reta pra não perder tempo. Caminho suficiente pra presenciar algumas cenas bizarras, como uma fila gigantesca repleta de mulheres na faixa dos 20 anos – eu disse 20 anos! –, todas usando uma coroa de princesa. Efeito Meg Cabot! Só poderia ser pra assisti-la...

Continuei minha peregrinação. Os estandes estavam bonitos, mas eu não tinha vontade de parar em nenhum. Mas o da Livraria Saraiva me chocou. LOTADO! Daí vi que a camisa dos vendedores já anunciava que TODOS os livros ali estavam com desconto. Bem, sinceramente, prefiro comprar pela Internet, com a ajuda do Bondfaro, do que me acotovelar em busca de 10% a menos no preço do livro.

Segui adiante e um pequenino estande todo dark chamou minha atenção: editora Intrínseca e seus livros de vampiros teen... Também lotado! Cheio de adolescentes tirando fotos na frente das paredes revestidas pelas capas dos livros de Stephenie Meyer, como se ali estivesse o próprio Robert Pattinson. Fenômeno interessante... Vi também a maior palavra-cruzada do mundo no estande da Ediouro e quase fui lá dar minha contribuição. Mas estava obstinada a seguir meu caminho sem cair em tentações.

Até que elevei meu campo de visão e me deparei com um grande espaço privê flutuando sobre os estandes com a seguinte inscrição: SALA DOS AUTORES. Um frio subiu pela minha espinha. Será que algum dia eu teria a oportunidade de adentrar esse espaço vip? OK, chegou a hora de eu contar um segredinho pra vocês: NÃO GOSTO DE FEIRAS DE LIVROS, NÃO GOSTO DE BIENAL! Fico mal-humorada como o Scrooge, sentindo-me assombrada pelos fantasmas das bienais passadas: por que não tem nenhum livro meu ali naquelas prateleiras? Tá bom, contei meu ponto fraco. Sou uma escritora com dor-de-cotovelo. Mas ainda uma escritora e, por isso, continuava com meu conto debaixo do braço rumo ao estande da tal editora.

Finalmente cheguei ao pavilhão verde. O meu estande-alvo era bem ao lado da Floresta de Livros, onde as crianças poderiam ver árvores falantes e outras cositas más. De perto, achei tão pobre... A mídia parecia mostrar algo mais majestoso. Mas, tudo bem, vamos deixar as coisas majestosas pra Meg Cabot... Ufa, encontrei o estande almejado. Entreguei meu conto. Deu tudo certo. Hora de tomar o longo caminho de volta. Segui pela mesma alameda principal – meus pezinhos não aguentariam ziguezaguear por nem mais uma quadra. E, agora, confissão número dois: sucumbi diante de um estande de livros infantis, deixando lá 43 reais em troca de nove livros de boa qualidade pras minhas filhas. NOVE LIVROS POR 43 REAIS. Magias da Bienal...

No trajeto de volta, algum fenômeno deve ter acontecido. Eu caminhava contra uma horda de gente que não havia antes. Meu Deus, a hora do almoço tinha passado e todos resolveram ir pra Bienal! Socorro, me tirem daqui! Parecia a rua da Alfândega na véspera do Natal. Me senti como um salmão nadando contra a correnteza pra desovar. Num corredor ao lado, vi outra enorme fila de adolescentes. Aproveitei pra sair daquela hola humana e fui ver quem era o autor que havia conseguido tamanha proeza. No caminho, ouvi um rapazote dizer pra outro:

“Pô, essa Thalita Rebouças é boa mesmo, hein?” Senti que eles não estavam comentando sobre os dotes literários da autora. Cheguei bem perto e... fala sério, Thalita! Você realmente é uma gata e uma sortuda! Autora pop star no Brasil é raridade. Que venham muitos outros e outras! (E que eu seja uma delas, haha, sonhar não custa!)

Agora faltava pouco, bem pouco pra eu sair daquela situação constrangedora que é Bienal em dia de domingo. Avistei novamente o pavilhão laranja e um táxi amarelinho me esperando. Peguei um tremendo engarrafamento pra voltar, mas tudo bem: estava sentadinha num banco macio, ar refrigerado congelante, folheando os livrinhos que havia comprado e com o coração cheio de esperança de que meu conto será selecionado. Se não for, tudo bem. Valeu pela experiência e pelo fato de a Bienal ter me impulsionado a quebrar o jejum e voltar a escrever no meu blog.

BLOG QUERIDO, ESTAVA COM SAUDADES DE VOCÊ!!!!!!

Momento de reflexão – Se a Bienal consegue reunir tanta gente, por que o mercado editorial no Brasil é tão sofrido?

Um ano sem Marthinha

2009-03-06T15:42:00.003-03:00

O telefone tocou e, poucos segundos depois, o chão se abriu sob meus pés. Em seguida, arrepios e mais arrepios percorreram o meu corpo. Era como se ela estivesse ali ao meu lado, me amparando no instante em que eu recebia a notícia. O choro não veio na hora. O choque foi tamanho que estancou minhas lágrimas.
O que você faria se descobrisse que uma grande amiga sua, parceira de tantos momentos, se despede da vida aos 30 e poucos anos? Sem dar nenhum sinal de que isso estava prestes a acontecer, para que você se preparasse... O que você faria se visse os sonhos de alguém que você ama muito serem interrompidos por conta de um coágulo que migra pelas suas veias até entupir sua respiração? Assim, do nada...
Há um ano tive que enfrentar essa situação e não foi nada agradável. Minha amiga Martha Lavenère – uma das pessoas mais doces, prestativas, engraçadas, solidárias, companheiras, agregadoras que eu já conheci... – fez a passagem e nos deixou aqui, boquiabertos. Tenho certeza de que ela, em sã consciência, jamais planejaria fazer uma coisa dessas com seus amigos. Logo ela, que movia céus e terras para nos ver sempre felizes. Não, esse não foi um plano da Marthinha. Foi um plano de Deus. E, quanto a isso, só temos que acatar os seus desígnios e saber que, se aconteceu, é porque foi o melhor para ela dentro de um contexto que está muito longe da nossa compreensão.
Ainda assim, foi um dos momentos mais tristes da minha vida. Mas, para sofrer menos, fiz o contrário do que Vinícius diz em seu poema. Do pranto, fiz o riso. Não choro mais, apenas sorrio. Cada vez que penso nela, lembro dos bons momentos. Chego a dar gargalhadas lembrando das nossas bobeiras juntas. E quando me sinto desesperançada, me recordo de suas frases de incentivo me valorizando, me fazendo enxergar o meu verdadeiro potencial.
Às vezes sonho com a Marthinha... O último foi na noite do meu aniversário, na semana passada. Virei-me para ela e disse: “Você não está me devendo nada, não?” E ela, então, me dava um grande abraço: “Claro! Feliz aniversário!” Hoje, amiga, sou eu quem te deseja feliz aniversário. Sim, porque acredito que, agora, dia 6 de março é o dia do seu renascimento. Você renasceu para o mundo espiritual, que, a meu ver, é o nosso lugar de origem e de destino. E, quando você voltou praí, deve ter sido recebida em festa, por conta do tanto de coisa boa que fez aqui nos seus poucos anos de vida.
Sabe, amiga, talvez você tenha até se revoltado por ter ido tão cedo. Mas, veja bem, num dos últimos e-mails que nós trocamos, você se queixou de que não estava fazendo todo o bem pelos outros quanto gostaria de fazer. Ora bolas, Martha! Claro que estava! Senão, você ainda estaria aqui com a gente. Sua missão na Terra havia chegado ao fim. Uma missão bem-sucedida, com certeza! Bom é saber que você continua ajudando a todos nós daí mesmo, onde se encontra, e ainda com mais força! Afinal, pertinho de Deus fica mais fácil pedir pela gente, não é?
Apenas te peço que não se preocupe excessivamente com seus amigos e amores que ficaram... Nós aqui vamos tocando nossas vidinhas, enfrentando nossos desafios, curtindo nossas alegrias e aprendendo com nossas tristezas e decepções. Quanto a você, bela, cuide-se bem por aí. Lembre-se do seu velho ditado: tudo flui, tudo flui, tudo flui...
Para nós, há um ano, tudo está fluindo...

Beijos com amor, minha querida! Nunca se esqueça que o amor não morre nunca e permanece nos unindo!

PS: Sua afilhada Marie te manda um beijo, um miado e uma lambida!

Fotos da vida

2009-03-02T22:51:00.005-03:00

Era apenas uma foto. Em preto e branco. Amarelada. Beiradas gastas pelo tempo, passada de mão em mão. Não havia álbum luxuoso para guardá-la. Nem álbum simples. Ficava escondida entre as páginas de um velho livro. Nela, duas crianças. Um bebê gordinho, lindo. Mas não vestia roupas fofas como qualquer bebê. Sequer fraldas tinha, muito menos cueiro. Bumbum sentado direto num chão de terra batida. No rosto, um grande sorriso alheio a tudo.

Ao lado dele, um menino de uns três anos. Com shortinho de malha simples e uma camisa na altura do umbigo, nitidamente rota. Já devia ter passado por muitos outros corpos de criança antes de chegar àquele. Estava de pé – pés no chão –, ao lado do irmãozinho como um guardião. Menino bonito! Cabelos alvos lisos, perninhas ligeiramente tortas... Seus lábios não sorriam. Seus olhos falavam por ele. Eram fundos, escuros. Escondiam ali segredos que só uma infância difícil pode saber. Havia um ar de maturidade, num corpinho de pouco mais de um metro.

E lá estava ela com aquela foto nas mãos. Mãos trêmulas. Uma lágrima rolou e quase caiu sobre o papel amarelado. Numa manobra rápida, ela evitou estragar ainda mais a envelhecida fotografia. Passou os dedos sobre o rosto para estancar qualquer outra emoção fortuita que ousasse sair. Sentiu sua pele tão amarrotada quanto aquela foto. Que passado era aquele, tão distante, que abrigava duas belas crianças numa pobreza tão doída?

Era o passado dela. De uma mãe que deu à luz não dois, mas sete filhos. Apenas os meninos mais novos haviam sido clicados por um vizinho, que depois lhe ofertou o fragmento daquele momento cristalizado em papel. E ela o guardava como relíquia protegida entre as páginas daquele livro sagrado, que permanecia sobre sua penteadeira em meio a alguns frascos de perfume e uma caixa com poucas jóias. Ela não era muito de jóias. Suas jóias mais preciosas estavam na sala, à sua espera.

Fechou o livro, olhou-se no espelho, retocou o batom cor de boca, ajeitou os fios brancos e levantou-se. De pé, passou as mãos sobre o corpo para assentar ainda mais o vestido de corte simples, mas elegante, que usava. Aquele era um dia especial e queria se sentir bem. Oitenta anos fazia... E a foto amarelada já devia acompanhá-la há quase sessenta. Por isso, não poderia ir para a sala encontrar seus convidados sem antes olhar a velha companheira que não a deixava esquecer quem ela era. Quem ela havia sido.

Mulher de vida dura, mulher batalhadora. Criou seus filhos praticamente sozinha, porque era como se companheiro não tivesse. Até que, um dia, realmente não o teve mais. Foi embora com outra. Pouca diferença fez. Trabalhava o dia inteiro, à noite ia à escola tentar aprender a ler, escrever e fazer conta. Conseguiu. Sua escadinha de filhos segurava a barra em casa. O mais velho tomava conta do mais novo, que tomava conta do mais novo, que tomava conta do mais novo... No fundo, todos os irmãos olhavam uns aos outros enquanto ela lutava pelo arroz e feijão de cada dia.

Parentes vendo aquilo quiseram dividir seus filhos. Cada um criaria um. Todos ouviram não como resposta. E ela continuou tocando sua vida. Quando se deu conta, os meninos já eram homens, as meninas já eram mulheres. E mais do que homens e mulheres, eram pessoas com força, garra, determinação. Haviam herdado da mãe. Mergulharam na vida sem medo e prosperaram. Formaram suas próprias famílias e a encheram de netinhos com fraldas descartáveis, roupas de grife e berços de ouro.

E todos a esperavam na sala. Quando ela saiu do quarto da boa casa em que hoje morava, foi recebida pela melodia do Parabéns entoada por corações cheios de amor e gratidão. Seus filhos, sua família! Sua razão de ainda estar viva para saborear mais este momento. Lá para trás ficaram os dias difíceis, em que aniversários, quando comemorados, eram regados a bolo barato e groselha. A mesa agora era farta. Mas isso era o que menos importava naquela hora.

O neto mais velho tratou logo de armar um tripé no meio da sala, no qual atarraxou uma moderna máquina digital. Ajeitou toda a família por trás da grande mesa. Ela ao meio. Apertou um botão, correu para unir-se aos outros e, cinco segundos depois, o flash espocou eternizando aquela cena. Inúmeros sorrisos, inclusive o dela.

Dois dias depois, o neto voltou com um presente nas mãos. Era um porta-retrato com moldura toda trabalhada, um luxo só! Por trás do vidro, a foto da família toda reunida, impressa em papel brilhante. Mas quem brilhava mais eram os olhos dela.

Quando o rapaz se foi, ela correu para o seu quarto, sentou-se na penteadeira e arrancou a foto de dentro do porta-retrato. Pegou seu antigo livro, abriu na página em que se encontrava a foto amarelada e, por trás dessa, acomodou a atual. Antes de fechá-lo, não resistiu e acariciou com seus dedos frágeis a foto de seus pobres meninos. Agora, esboçou um leve sorriso.

O meu sangue ferve por um careca

2009-02-11T10:20:00.012-02:00

Nunca diga dessa água não beberei... E isso posso garantir, com grande conhecimento de causa, a qualquer mulher que ousar dizer que os carecas jamais serão merecedores de seus olhares apaixonados. Tá certo que, no clima de azaração, os olhos da mulherada tendem sempre a pender pro lado de um cabeludo do que de um careca. Mas, se você se permitir conhecer um, cuidado: o cupido pode te flechar.

Passei minha adolescência e início da fase adulta achando todo e qualquer careca um ser desprezível, de outro planeta. Pra mim, coitados, aqueles homens deviam ter um carma muito pesado para terem perdido seus fios tão cedo... Até que, aos 23 anos, conheci o Rômulo. Um cara malhado, gostoso... e com cabelos abaixo do pescoço. Nossa, ele me causou um outro efeito aversivo que sempre tive: falta de tesão por homens de cabelos compridos (e também por homens de terno e de farda, mas esse tema fica pra outro post...). Alguns meses depois, surpresa! Esse (então) amigo passou máquina 1 nos fios. Foi amor à segunda vista! Se Sansão perdeu a força quando Dalila cortou seus cabelos, o efeito contrário aconteceu comigo... Rômulo ganhou força e um lugar no meu coração. O qual ocupa há 15 anos...
A partir de então, tudo mudou no meu faro feminino. Descobri um novo universo de masculinidade que não passava necessariamente por uma vasta cabeleira. Bruce Willis foi o primeiro... Gente, o que era (e ainda é) aquele homem????? Adorava vê-lo em todo e qualquer filme, sobretudo naqueles em que ele aparecia sem roupa. Era duro de olhar... 1, 2, 3, 4...
Depois veio aquela moda dos que estão começando a perder os fios aderirem à gilete. Nossa, nunca fui tão grata assim a um modismo... O que é Marcello Antony de cabeça raspada? E Malvino Salvador? Uiiiiiiiiiiiiii!!!! Alguém tem um leque aí pra me abanar? Há também os gatos que estão começando a perder os fios, mas não perdem a formosura. Bons exemplos são Nicolas Cage e Jude Law. Continuando por Hollywood, Sean Connery é um exemplo de coroa charmoso. Mas esse, sei não... Andou aparecendo com implante em seus últimos filmes, mostrando que nem ele é chegado num careca. Preconceito puro!

Passando pro esporte, o fato é que, no Brasil, a maioria dos jogadores de futebol carecas são feios pra chuchu. Melhor nem dar nome aos bois, pra evitar qualquer processo de calúnia e difamação contra mim. Na natação, porém, temos um espécime raro: o Xuxa. Gatinho com ‘g’ maiúsculo. Partindo pro futebol internacional, o deus David Beckham já andou raspando os cabelos, embora não seja exatamente um careca. Deu prova de que é bonito de qualquer jeito. E tem um francês... um carequinha chamado Zidane... Ah, esse que se dane!

Para terminar minha singela listagem, vou falar de um amigo, grande blogueiro (http://mordeeassopra.blogspot.com/) que, em seu último post, homenageou as gordinhas (categoria em que me encaixo) e, por isso, está tendo minha homenagem em retorno. Fernando Freire Jr., meu brother, é um ótimo representante da categoria ‘carecas cheios de charme’.
E se você ainda não se convenceu de que há muita graça e beleza entre aqueles que vivem bem com suas cabeças brilhantes, tenho mais um argumento. Já reparou que a maioria dos homens que começam a perder os fios correm pra academia? Como lei da compensação, enchem o corpo de músculos e aí, caramba, quem vai querer saber de olhar para a cabeça deles? Quem se importa com a falta de algo em cima, se o restante é pura ‘dilícia’? Eu não me importo. E é por isso que digo: quem tem seu careca gostoso em casa, agarre-o bem! Depois desse post, acho que vai ter muita mulher à solta por aí em busca de um careca pra chamar de seu.

De volta às aulas

2009-02-05T13:08:00.005-02:00

Nunca achei que pudesse ser tão doloroso... Tanto tempo parada... As máquinas evoluíram, o ambiente agora tem ar-condicionado. Para entrar, tenho que digitar uma senha. E, para que eu pudesse iniciar as aulas, tive que primeiro ser avaliada por um professor. Mas, em vez de me passar uma prova escrita, ele tinha em suas mãos um estranho aparelho que beliscava minhas dobrinhas.

Para piorar a situação, o professor achava que tinha mais de uma pessoa na sala me avaliando. “Nós vamos estar te fazendo algumas perguntas.” Nós quem, cara pálida? Doeu mais ainda em meus ouvidos quando constatei que, em vez de erudição, só saía de sua boca frases de telemarketing: “Agora estaremos medindo sua coxa. Agora estaremos verificando sua postura.”

Ué, coxa, postura? Que escola é essa??????

É, pessoal... Beirando os 40 anos, estou de volta às aulas... numa academia! E é tudo muito estranho... Acho que desde a adolescência não freqüentava uma sala de musculação. Mas, da mesma forma que minha mente tem sede por conhecimento (fico devendo a vocês relatar como foi, no ano passado, minha volta à faculdade), meu corpo tem fome (e que fome, meu Pai!) em voltar a ter um corpo, digamos assim, apreciável. Foi uma fome descontrolada que me fez chegar aonde estou quando subo na balança (não digo meu peso nem sob tortura!). E agora tenho que lidar com a fome, com a ânsia, com o desejo de poder voltar a usar uma calça jeans com blusa justa sem que me dêem o lugar no ônibus para eu sentar. Mas, como nada acontece por milagre, o jeito foi me matricular nessa escola que promete moldar o corpo em 12 lições.

Só que, como disse na primeira frase, nunca achei que pudesse ser tão doloroso... No primeiro dia (ontem), fiz 30 minutos de esteira e uma hora de aula de... IOGA! Acredite: sofri mais na aula de ioga do que na esteira. Meu corpo enferrujado não conseguiu aceitar os comandos da professora que nos pedia para esticar, torcer, alongar... Achei que fosse sair da aula com um nó no corpo todo. À tardinha, já comecei a perceber que minhas pernas, sobretudo os glúteos, estavam doloridos. Tudo culpa de uma simples aula de ioga...

Hoje fiz uns 35 minutos de esteira e estreei minha série de tortura, digo, de musculação. Me senti ridícula naqueles aparelhos. No meu entorno, só via homens e mulheres com corpos sarados e roupas de ginástica da moda. E eu com um shortinho de cotton e uma blusa de malha larga. Francamente!!! Paguei muito mico... Não sabia entrar nem sair dos aparelhos e o professor me olhava com cara de pena, como se estivesse lidando com a avó dele.

Fui embora da academia tendo feito apenas a metade das repetições da minha série. Mesmo assim, já na escada de saída, percebi que havia algo errado com minhas pernas. Elas não obedeciam ao meu comando. Pareciam rochas trêmulas. Se é que existem rochas que tremem... Mas era exatamente isso o que eu sentia: pernas pesadas e vacilantes. Cheguei em casa varada de sede (ainda bem que não era de fome) e fui direto abrir a geladeira. Pra quê... O simples esforço de abrir a porta me fez lembrar que meus braços tinham músculos, agora imensamente doloridos. Bem, pelo menos isso irá evitar que eu ataque esse depósito de guloseimas ao longo do dia de hoje.

É, querido leitor... Você não sabe o esforço que estou fazendo pra escrever este post... Até meus dedinhos doem. (Espero, então, que você reconheça o meu sofrimento e deixe um comentário pra mim.) Faço isso, porém, porque quero deixar aqui registrado que posso vir a me tornar uma quarentona daqui a 19 dias, que posso estar acima do peso que já tive até mesmo quando estava grávida, mas sou brasileira e não desisto! Quero (e preciso) fazer as pazes com o meu corpo se quiser chegar aos 50, aos 60, aos 70... E se para isso tenho que passar por sessões pagas de tortura, vamos lá!!!!

Como diria o velho Paulo Cintura nos anos 80 (época em que eu adorava ir à academia): içaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!!!!!!!!!!!!!

O caminho de Adriana e o meu caminho

2009-01-21T13:31:00.005-02:00

Dizem que santo de casa não faz milagre. É a mais pura verdade! Sou uma blogueira que não tem escrito em seu blog. Sou uma blogueira que não tem aproveitado esse espaço abençoado – e gratuito – que é a Internet para divulgar o trabalho que eu considero o mais importante na minha vida nos últimos anos. Mas, como também dizem, nunca é tarde...

Muitos amigos meus sabem que meu sonho é ter uma editora. Ou melhor, a minha meta. No ano passado, eu cheguei perto disso: me uni a uma (ainda) pequena editora, a LR, para lançar um livro que vi nascer desde a idéia: Meu Caminho, de Adriana Bragança. Me uni como? Dividi todos os custos com o Luiz Ricardo Escobar, dono da editora, e espero, em breve, dividir também os lucros. Antes disso, fiz todo o trabalho de coordenação editorial, aconselhando as melhores formas de a Adriana escrever e fazendo o preparo de originais (reduzindo um calhamaço a quase a metade). Depois foi a hora de encher o saco do meu amigo-irmão-sócio Sidney Ferreira para ele fazer toda a parte gráfica do livro (a capa e o miolo ficaram lindíssimos), coordenar os revisores, bater mil e uma bolas com o Luiz Ricardo a respeito de gráfica e papel, organizar tarde de autógrafos, distribuir releases para a imprensa, etc. Foi um grande aprendizado para mim.

No dia 18 de outubro, o livro chegou prontinho para nós ao meio-dia (sendo que o lançamento estava marcado para as 14 horas – uma adrenalina!). A tarde de autógrafos foi mágica, a Adriana autografou mais de cem livros sem parar, superando suas dificuldades para escrever. Tivemos alguma resposta da mídia, mas ainda não o que desejamos (a batalha continua quanto a isso). E agora, no início de janeiro, aconteceu o que mais queríamos: o livro, finalmente, chegou às prateleiras (inclusive a virtual) da rede Saraiva/Siciliano. Para mim, são pequenas vitórias que estão me fazendo uma profissional mais feliz.

Bem, só falta falar do livro, né? Adriana Bragança, aos 31 anos, se viu vítima da esclerose lateral amiotrófica (ELA), doença incurável que tira os movimentos dos músculos progressivamente e, em cerca de quatro anos, conduz à morte – é a mesma doença do físico inglês Stephen Hawking, autor do best-seller Uma Breve História do Tempo. Os músculos da fala de Adriana foram os primeiros a enfraquecer, privando-a de seu trabalho como professora e do contato verbal com as filhas, Júlia, na época com quatro anos, e Luisa, ainda bebê. Aos poucos, foi perdendo a capacidade de andar. Mas nunca deixou de correr atrás de sua cura. Embora todos falem que é impossível.

Mesmo com o comprometimento dos movimentos de braços e mãos, ela escreveu o livro Meu Caminho, onde conta como era sua vida ativa antes da doença, como lidou com os primeiros sintomas (perda da fala, tombos, limitações físicas...) e como resolveu percorrer o caminho inverso ao de outros portadores de ELA, que se entregam ao abatimento à espera da morte.

O caminho de Adriana passa pela sua fé e pela sua alegria de viver; pela busca de ajuda em religiões e crenças, descobrindo que cada uma pode contribuir positivamente; pelas pesquisas com células-tronco, onde reside sua esperança de cura; e pelo estudo do poder da mente, a fim de atrair as mudanças pelas quais tanto luta.

Adriana traça um caminho que surpreende médicos, fonoaudiólogos e fisioterapeutas, por fazer avanços surpreendentes para um paciente com ELA. Sete anos após o diagnóstico da doença, continua trabalhando sua mente, seu corpo e suas emoções. E, em Meu Caminho, compartilha os segredos de onde tira tanta garra para reverter seu quadro e ensina grandes lições a quem esteja enfrentando qualquer tipo de problema.

Querido leitor, amigo ou não, compre o livro da Adriana e confira essa história de força e fé. Você vai gostar! Veja o que as pessoas estão achando do livro na comunidade “Livro Meu Caminho" (http://www.orkut.com.br/Main#Community.aspx?cmm=72137305). E, se puder, me ajude a divulgá-lo!

Beijos em todos!

Papo de maluco

2008-11-07T13:57:00.004-02:00

Adoro andar de táxi, isso não é mistério pra ninguém – muito menos para o meu marido, que acha um absurdo eu gastar esse dinheiro tendo carteira de motorista renovadíssima na bolsa. Quando estou de bom humor e o papo do motorista é interessante, acabo dando corda à conversa. Hoje foi um desses dias. Mal entrei no táxi, um senhorzinho (ou seria um sinhôzinho? Você vai me entender...) de pele branca, rosto enrugado com barba por fazer e, na cabeça brilhante, últimos fios brancos espetados indicando que ali, algum dia, houve uma cabeleira lisa – e talvez loura – iniciou o diálogo da maneira mais tradicional possível:
– Quer que eu ligue o ar?
– Olha, tá meio abafado, mas pode deixar as janelas abertas mesmo... – respondi, completando com outro clichê: – Certamente vai chover mais tarde...
– Vai chover hoje, sábado, domingo e feriado!
– Feriado? Quando? – Me empolguei.
– Tô brincando com a senhora... Modo de dizer...
– Ah, tá.. Porque feriado de Zumbi só no final do mês – completei, desapontada.
Logo em seguida, me desapontei mais ainda. Fugindo completamente de qualquer frase feita, o taxista me dardejou:
– Sou contra o feriado de Zumbi. Pra que homenagear os negros? Olha, vou confessar, sou racista mesmo. Não gosto de crioulo!
Respirei fundo. Procurei não esboçar qualquer alteração no meu semblante. Eu estava de bom humor, lembra? Não seria um mané que iria alterar meus ânimos...
– É mesmo? Que interessante o senhor assumir isso... Está cheio de racistas por aí que fingem que não são, mas, pelas costas, metem o malho nos negros...
– Ah, é... Eu assumo que sou racista mesmo! Já até respondi processo por conta disso. Mas não posso mudar meu jeito de ser.
E daí ele desatou numa verborragia, essa sim cheia de clichês politicamente incorretos: “crioulo é que é racista... crioulo que chega ao poder só faz merda... basta um crioulo se dar bem na vida que já quer se casar com uma loura pra apresentar pros outros como um troféu...”
Daí interrompi:
– Êpa, mas e o Obama? Ele é casado com uma negra!
– Mas não demora muito ele vai largar ela e trocar por uma loura, você vai ver só!
A essa altura, eu já estava rindo. Achando tudo aquilo uma grande piada.
– Mas o senhor acha que ele vai fazer um mau governo só porque ele é negro?
– Olha, esse aí parece ser uma exceção... Acho que ele vai fazer algo bom sim. Mas escreve o que estou te dizendo: em breve, a primeira dama dos Estados Unidos vai ser uma louraça!
Ainda bem que a corrida era curta. Um minuto a mais, não sei se a minha paciência agüentaria. Desci do táxi parabenizando o velhinho com ares neonazistas por sua sinceridade.
– A melhor coisa do mundo são as pessoas sinceras...
Pena que eu não fui sincera com ele.

Ficção científica ou realidade?

2008-08-28T09:16:00.000-03:00

Estávamos, eu e um grupo de pessoas, fugindo desesperadamente de homens que nos perseguiam. Era uma sensação de angústia muito grande. Embrenhávamos pelo verde muito bonito das montanhas, mas tinha aquele cinza no ar de quem tem medo. No momento eu que eu corria sobre uma frágil ponte feita de bambus, tendo ao meu encalço um chinês fardado aterrorizante, vi aquela onda imensa surgindo por trás de uma montanha. Volumosa, barrenta, escurecendo o dia... Eu e o chinês corremos para dentro de um casebre à nossa frente, onde já se escondiam outras pessoas. Todos se agacharam e ficaram encolhidos, esperando, sem direito à defesa, o destino final. Mas a água não nos cobriu. E o som ensurdecedor da big hola parou.

Eu fui a primeira a me levantar. Coloquei uma das mãos pela janela, sem coragem de olhar o que havia lá fora, e senti meus dedos transpassando uma água não fluida, mas pegajosa, oleosa... Tomei fôlego e olhei: a extensão da onda havia chegado apenas à altura da casa em que nos abrigáramos. Agora, podíamos abrir a porta e ter um mar aos nossos pés. O que antes era montanha havia virado praia.

Gritei de felicidade: “Estamos salvos! A onda não nos atingiu!” Todos – perseguidos e perseguidores – vibraram e se abraçaram. Começaram a trocar sorrisos, carinhos e até presentes. A dor do medo havia unido a todos nós. Não havia mais ódios, nem guerras. Apenas a felicidade diante do fato de que tínhamos sobrevivido àquela revolta da natureza. Apenas a certeza de que nossa fé havia nos salvado. Porque, agachada, lembro que rezei pedindo a Deus que me ajudasse...

Saí da casa e vi a montanha agora envolta pelo mar. Mas a água não era mais a mesma... Havia realmente óleo nela. Teria sido uma catástrofe ecológica? Algo relativo à ganância dos homens em explorar petróleo nas camadas mais profundas da Mãe Natureza? Vi, ao longe (mas perto o suficiente para meus olhos e meu coração entenderem tudo), pessoas felizes nadando naquela água. Elas haviam descido de uma embarcação muito estranha, semelhante a um disco voador, que sugava todo aquele óleo com grandes aspiradores.

Sem que eu saísse de onde estava, um dos tripulantes dessa nave-embarcação me enviou a mensagem telepática de que estava ali em paz, para aproveitar todo aquele óleo tão vital para seu planeta, uma vez que agora não precisaríamos mais dele. Disse, também, que nos resgataria, para que pudéssemos ficar em seu planeta enquanto a Terra se reconstituiria da catástrofe sofrida.

E acordei...

Sim, isso foi um sonho. Tão real quanto a maioria dos sonhos que tenho. Tão cheio de simbolismos e mensagens. Será preciso que aconteça uma grande catástrofe natural para que os homens parem de guerrear e se unam fraternalmente? Será preciso que seres mais evoluídos de outros orbes resgatem os poucos sobreviventes para que a Terra se recomponha e, mais tarde, possamos voltar a habitá-la?

Dizem que, no estágio em que nos encontramos, o homem aprende pela dor, não pelo amor. Esse sonho reflete bem isso... Gostaria que nenhuma catástrofe fosse necessária para que todos nós aprendêssemos que, para melhorar o nosso planeta, basta nos amarmos, nos aceitarmos... Basta termos coragem de perdoar... Basta sermos mais solidários... Basta que deixemos de lado o egoísmo, a ganância... Basta que cada um faça a sua parte, para que o todo se transforme.

Mas, em vez disso, esperamos estaticamente pela grande onda que se aproxima...

Cheiro de cocô é f...

2008-08-14T12:42:00.003-03:00

Amo tanto o meu Rio de Janeiro... Amo mais ainda a Zona Sul, onde nasci e vivi até os 34 anos. Foi exatamente no dia 20 de julho de 2003 que desci de uma caravela em meio a um bairro sem mar, mas com uma bela mata (quase) virgem: Jacarepaguá. Até hoje conto os segundos, minutos, horas, dias em que poderei voltar ao meu habitat natural: Laranjeiras, Cosme Velho, Flamengo, Botafogo... Olha que nem quero tanto... Quereria mais se estivesse me referindo a Ipanema, ao Leblon!

Bem, mas o fato é que estou começando a repensar esse meu retorno às origens. Hoje fui de ônibus da Praia Vermelha até a Lapa e tomei um baita susto olfativo... Passando em frente àquela praça que tem um índio asteca no aterro do Flamengo, subitamente um cheiro de cocô humano invadiu o ônibus. Fiquei constrangida, mas foi tudo muito rápido, porque ali o ônibus corre mesmo... Porém, uns dois minutos depois, ao chegarmos em frente à praça Paris, o cheiro - ainda mais forte, insuportável pra ser sincera - invadiu novamente. E o pior: o sinal fechou, o ônibus parou.

Pude observar a maravilha de cenário que se transformou a praça Paris. Mendigo pra tudo quanto é lado... Pessoas fazendo caminhada na praça não se incomodavam. Interagiam numa boa. E no ar aquele cheiro INSUPORTÁVEL de cocô... Enquanto o ônibus ficou parado, permaneci com os dedos tapando meu nariz. E reparei que ninguém
se importava. Todos os outros passageiros pareciam estar acostumados com aquela fedentina. Quase tive um orgasmo quando o sinal abriu e saímos daquele Vietnã olfativo...

Fiquei pensando num turista passando por aquela praça, ainda engraçadinha, ou pelo lindíssimo aterro do Flamengo... Que Rio é esse que temos a oferecer? Além de violento, também fétido?

É por essa e outras que gosto cada vez mais do meu atual bairro da Freguesia. Sem mendigos, sem mau cheiro, muito bom pra se viver. Pena que tão longe de tudo... Longe da praia de Ipanema, longe do parque dos Patins, longe das Paineiras, longe da pista Claudio Coutinho, longe da banana split saboreada nas muradas da Urca... Mas longe, também, do cheiro de cocô humano!

Vanessa tem cortado meu coração...

2008-08-14T08:47:00.003-03:00

Vanessa da Matta já havia sido citada no me blog. Mas não pela sua música. Por seus cabelos! E que cabelos! Tem que ter uma auto-estima lá em cima pra exibir aquela cabeleira... Agora vou falar rapinho sobre sua música. Gosto de muitas canções dela. Tomar um banho de chuva, banho de chuva... É A MINHA CARA! Ninguém me entendeu tão bem quanto ao MEU PRAZER de ir pra rua sem guarda-chuva em dia de chuva. AI, AI, AI, AI, AI, AI, AI, AI, AI, AI, AI, AI, AIIIIIIII! Bom demais!

Há algum tempo, ela cantava "Ainda bem que vc vive comigo, por que senão o que seria da vida, sei lá, sei lá...". Também fazia muita a minha cabeça e a do meu marido. ERA A NOSSA CARA! Agora, essa danada cabeluda, de voz tanto eufórica quanto aveludada, está fazendo picadinho do meu coração com a música "Amado". Fala sobre alguém que gosta de alguém que não devia e pede a Deus pra esquecer essa pessoa. Se isso fosse possível.

Olha, eu sou amada, eu tenho a meu lado quem eu amo. Mas, por motivos que só Freud explica, essa música me toca. Letra linda, arranjo lindo... Me faz achar que eu amo alguém que não me pertence, embora não seja bem assim. Acho que essa é magia de uma boa canção...

Vamos a ela?

Como pode ser gostar de alguém

E esse tal alguém não ser seu

Fico desejando nós gastando o mar

Pôr do Sol, postal, mais ninguém

Peço tanto a Deus

Para esquecer

Mas só de pedir me lembro

Minha linda flor

Meu jasmim será

Meus melhores beijos serão seus

Sinto que você é ligado a mim

Sempre que estou indo, volto atrás

Estou entregue a ponto de estar sempre só

Esperando um sim ou nunca mais

É tanta graça

lá fora passa

O tempo sem você

Mas pode sim

Ser sim amado e tudo acontecer

Sinto absoluto o dom de existir,

não há solidão, nem pena

Nessa doação, milagres do amor

Sinto uma extensão divina

É tanta graça

lá fora passa

O tempo sem você

Mas pode sim

Ser sim amado e tudo acontecer

Quero dançar com você

Dançar com você

Quero dançar com você

Dançar com você

MAGOEI! EU QUE QUERIA TER ESCRITO ESSA LETRA!!! (rsrsrs!) Mas foi a própria Vanessa, acredita? Além de cantar bem, escreve bem também! Ô inveja boa!!!!!! Deus abençoe o talento de Vanessinha Cabeluda da Matta!

O beijo que ela não deu

2008-08-10T00:51:00.001-03:00

Ela fechou a porta de casa ainda sem saber se havia feito o certo. Foi para a cama, tirou sua roupa toda e sentiu o lençol carinhando sua pele. Apenas o lençol... Ficou lembrando das últimas horas passadas junto àquela pessoa que mexia tanto com suas emoções. Numa mesa de bar. Conversas jogadas ao vento. Uma banda começou a tocar músicas que remetiam à adolescência deles, agora quarentões. Levantaram, dançaram. Evitaram trocar olhares. Melhor assim.

Ambos tinham ‘donos’. Usavam uma coleira invisível com o nome de pessoas que já estavam na estrada com eles há anos. A estrada andava empoeirada, é bem verdade. Mas ainda existia. Naquela noite, estavam sós. Encontraram-se ao acaso, se é que o acaso existe. E por que não tomar um chope, bater um papo? Mal algum... Quase nenhum... O problema era esse ‘quase’.

Já fazia um tempo que se sentiam atraídos. Um sentimento abrasivo, inquietante, de tirar o prumo. Mas a bússola da razão os colocava na direção exata que tinham que seguir. Um caminhar reto, sem olhar para o lado. Só que ali, naquele instante, eles não tinham outro lado a olhar que não eles mesmos. Sem um toque sequer, sem uma troca profunda de olhares, conseguiam o inacreditável: olhar profundamente no íntimo de cada um...

Na pista de dança, cada letra de música transmitia um recado:

‘I wanna hold your hand…’

‘Eu te abraçava do you wanna dance…’

Mas ele não pegou nas mãos dela. E o abraço entre os dois não veio. As bocas ficaram sedentas por um beijo.

A sede foi morta em mais uma rodada de chope. Desceu quadrado. Se as suas línguas tivessem se conhecido, o chope escorreria garganta abaixo levando com ele o sabor gostoso do proibido.

A falta de coragem foi um tempero ruim para o fim de noite. Melhor voltar pra casa. A graça daquele encontro casual ficou perdida entre um passo de dança e outro. Formavam um casal que não era casal, embora, se fosse, talvez fosse um casal e tanto.

Com a pele roçando nos lençóis, agora frios, ela questionava-se qual o sabor que aquele beijo teria. Doce... Voluptuoso... Enérgico... Molhado... Transcendental... Normal... Apenas conjecturas.

Adormeceu. E foi então que teve a resposta. Suas almas se encontraram e se beijaram. Sentiu o calor quente subir por sua espinha, como se acordada estivesse. E então constatou. Bom, muito bom... Bom demais. Melhor ainda por fazer parte dos sonhos. Sem pecado, sem juízo alheio.

Acordou sem dor de cabeça. E seguiu sua vida.

Os homens preferem as carecas

2008-08-01T09:02:00.000-03:00

Definitivamente, a antiga marchinha “É dos carecas que elas gostam mais” está completamente desatualizada! Agora, isso se inverteu: é das carecas que eles gostam mais! Não, não pense que estou falando do couro cabeludo feminino. Desce mais um pouco. Mais um pouco. Achou! Eu me refiro justamente à parte do corpo da mulher chamada de região pubiana ou púbis. E onde, nela, nascem os tais pêlos púbicos, mais conhecidos como... Bom, deixa pra lá. O nome é feio demais!
Eu me recordo bem de quando, criança inocente, espiei pela primeira vez (por um buraquinho que meus irmãos haviam feito na porta do banheiro de serviço) a ‘secretária’ lá de casa e sua filha adolescente tomando banho. Nossa, o que era aquele matagal na perereca delas??? (Naquela época, eu chamava a dita-cuja de perereca...) Não podia acreditar que eram pêlos. Mas eram, meus irmãos me garantiram! Passei a achar que, como elas eram de Minas Gerais, apenas as mineiras tinham pêlos na perereca. Minha mãe e minha irmã mais velha – cariocas – nunca haviam ficado nuas na minha frente (coisa de uma outra geração, que não existe mais...). Então, só podia ser coisa de mineira! Carioca que se preze jamais teria aquela deformidade no corpo! O tempo passou, minhas amigas da escola me explicaram que era assim mesmo e que não demoraria eu teria os meus próprios pêlos pubianos. E não demorou mesmo...
Quando eu já era casada, eu e meu marido pegamos um filme pornô dos anos 20 chamado Aurora. O escolhemos porque achamos engraçado desde a capa até o título (nome da minha falecida avó!). E realmente caímos na gargalhada quando vimos a protagonista nua, exibindo uma verdadeira Mata Atlântica sobre a delicada pele pubiana. Isso aconteceu em 1994. Eu, como mulher, já havia passado pela tendência dos anos 80 – fartos, mas sem exageros (o exagero havia feito parte da geração anterior, as hippies, com exceção da Claudia Ohana, que insistiu em mostrar seu matagal démodé na Playboy de 1985) – e, já no final desta década, adotara a boa cera depilatória para reduzir a abrangência lateral dos pêlos e a boa e velha tesoura para podar aqueles que insistissem em crescer mais do que cinco centímetros. Não foi à toa, portanto, que eu e Rômulo demos sonoras gargalhadas ao ver a Aurora, toda fogosa, exibindo sua peruca púbica. E o pior: deixando seu parceiro enlouquecido de tesão. Nós, telespectadores, apenas rimos...
Década de 90 adentro, a cera foi ficando mais ousada... Surgia o tal bigodinho de Hitler. Confesso que não aderi a essa moda. Pra que tanto? Quem se revoltou contra isso foi Vera Fischer, que não temeu bombardeios masculinos ao aparecer na Playboy, em janeiro de 2000, já com tenra idade e exibindo uma vasta cabeleira pubiana. Ela disse algo assim: “Sou contra a ditadura do bigodinho de Hitler!” Os homens babaram, as mulheres aplaudiram e caiu por terra o nazismo na Zona Sul feminina! Mas a cera continuou fazendo das suas. Tornou-se arte. A mulherada ia pro salão querendo depilar corações, raios, setas indicando o caminho do amor, a letra inicial do nome do amado, etc. Passei batida por essa moda (que tem muitas adeptas até hoje), porque não estou aqui pra fazer da minha região pubiana um Picasso (desculpem o trocadilho...).
Agora, meus queridos leitores, eis que a ditadura da cera decidiu ir mais longe... Desde o ano passado que mal posso crer no que tenho ouvido e visto. Primeiro ouvi: AIIIIIIIIIIIIII!!!!!!!! Era minha cunhada Paulinha, na casa da minha sogra, passando pelo quarto da tortura com a nossa amiga e depiladora Cacau. Ao final, Paulinha veio toda orgulhosa me mostrar sua obra-prima: a ‘perseguida’ igualzinha como veio ao mundo. Sem pêlo algum! Dias depois, ela me contou que seu marido havia ficado enfeitiçado pela novidade. “Doeu como nunca, mas valeu a pena!”
Desde então, passei a observar que esta é mesmo a nova ‘tendência de mercado’ no campo dos delírios sexuais. Na Playboy, o que se vê agora é ex-BBB nuinha em pêlo – literalmente! Sem pêlo algum!!!!!! E a maioria das adolescentes estão aderindo em massa, talvez numa nova versão do complexo de Peter Pan: preferem se manter com corpo de criança, embora suas mentes... ai, meu Deus... melhor nem comentar!
Eu tenho um amigo de 44 anos – mas com corpinho de 22 – que está namorando com uma mulher de 19 anos. Como ele mesmo diz, voltou à adolescência. E não é que foi mesmo? Qual não foi sua surpresa ao transar pela primeira vez com a moça e constatar que, em lugar dos habituais pêlos das mulheres mais velhas com quem ele estava acostumado a se relacionar, só encontrou uma pele lisinha, macia, extremamente aconchegante. Ficou pirado! Extremamente excitado! Gostou tanto da novidade que quase quis fazer o mesmo com seus próprios pêlos... Mas pensou duas vezes e apenas os aparou. Melhor assim, né? Porque esse papo de que são dos carecas que elas gostam mais não se aplica muito nesse quesito...
Um outro amigo meu, de 37 anos, disse que nunca deu de cara com a dita-cuja pelada, mas que, se desse, não ia gostar não... “Parece coisa de pedófilo! Tô fora! Ia brochar na hora...” Na minha enquete masculina, esse amigo parece ser uma exceção à regra. Embora seu comentário faça enorme sentido, o fato é que mais e mais homens estão curtindo a novidade. A Playboy da Natália está vendendo a rodo. As clinicas de depilação estão com a agenda cheia para a ‘extirpação radical’. Desse jeito, daqui a pouco, a menina quando entrar na puberdade já vai fazer aplicação de laser pra nunca mais ter pêlos nessa região. Ai, se essa moda pega!!!! Meus futuros netos, quando me virem pelada, vão cair na gargalhada...

Os homens preferem as encaracoladas

2008-07-24T23:44:00.000-03:00

As lisas que me desculpem, mas cachos são fundamentais! Confesso que eu própria jamais ousaria aceitar uma verdade dessas. Mas fatos reais (que relato mais adiante) têm me provado que a cada dia cresce mais e mais o eleitorado masculino que deposita nas urnas o ‘sim’ para mulheres de cabelos cacheados. Ao passo que, neste plebiscito, a mulherada vota no “não”! Bem, vamos tentar entender este fenômeno nas linhas que seguem...
Os cachos fazem parte da minha vida desde antes de eu me entender por gente. São as fotos que denunciam: bastaram meus ralos fios de bebê crescerem para já começarem a encaracolar. Com uns cinco anos, eu tinha cabelos longos, ondulados, sem volume... Lindos! Mas quem disse que eu gostava? Lembro que eu ficava no jardim da infância admirando os cabelos da Vivi (não esqueço o nome, muito menos os cabelos!). Pela ordem de tamanho, era sempre ela quem vinha na minha frente no ‘trenzinho’ que conduzia do pátio da escola até a sala de aula. Eu grudava os olhos naqueles fios pretos, lisos, sedosos, quase japoneses, como se fossem um tremendo sorvete de chocolate pronto para ser abocanhado. Eu queria tocá-los, sentir sua maciez... Eu os queria para mim!!!!!
Mas a natureza só me dizia não! Aos 11 anos, quando menstruei, a mãe natureza foi ainda mais dura comigo: cismou em aumentar a espessura dos meus fios em alguns pontos. Vários pontos talvez. E sem falar no volume! Ó pai do céu! Quando eu me lembro do efeito Gal dos meus cabelos adolescentes, tenho até dó de mim. Se existisse o Oscar do melhor cosmético inventado, certamente quem o ganharia seria o criador dos cremes leave-in. Aqueles que você emplastra nos fios após o banho, penteia e não precisa fazer mais nada. Os cabelos secam como se houvesse uma camada de gumex ultramoderno ali e, num passe de mágica, permanecem domados, com pouco volume e cachinhos definidos. O chato é que, até que essa invenção viesse à luz dos seres humanos, tive que penar muito. E na pior fase: a adolescência.
Gente, eu dormia de touca... Não, não! Nada a ver com a antiga gíria “dormir de touca”, que significa “se deixar enganar”. Para quem não lembra ou não teve o desprazer de viver esta fase pré-leave-in, fazer uma touca era a solução anos 80 para alisar os fios indomáveis. Uma técnica complicada: com os fios molhados, era preciso escová-los completamente para um lado só, esticaaaaaaaaando bem e prendendo os pobrezinhos com um milhão de grampos. Depois é que entrava a tal da touca, que na verdade não era touca coisa nenhuma: amarrava-se um lenço ao redor da cabeça, para manter os fios bem presos, amassados e abafados. Meu Deus, eu dormia assim... QUE MICO!!!! O certo era passar a mesma quantidade de horas com os cabelos escovados e presos para um lado, depois soltar tudo e repetir a técnica para o outro lado, permanecendo o mesmo tempo. Como eu acordava supercedo para ir à escola, o jeito era soltar minha touca correndo de manhã, feita para um lado só mesmo, e sair correndo pelas ruas com a sensação de que a juba estava domada... Pena que era só sensação...
O fato é que eu sempre lutei contra meus cabelos ondulados e cacheados. Achava-os uma injustiça de Deus, uma vez que minha irmã tinha nascido com cabelos lisos! Por que eu tinha que padecer com minha piaçava, Senhor??? Tá certo que o Senhor não havia sido tão ruim assim e me dera um corpo de violão (coisa que minha irmã não tinha). Mas já imaginou que arraso seria eu se pudesse andar pelas ruas exibindo meu corpaço e, ainda por cima, com um cabelo balançando sobre as minhas costas, como um anúncio de xampu? Era o meu sonho! E eu não estou falando em conseguir este objetivo fazendo escova, técnica muito artificial, totalmente indefesa a gotas d´água. Até porque eu vivia a lei de Murphy: se fizesse uma escova, era chuva na certa!
Tive que esperar ter mais de 30 anos para meu sonho se realizar. Comecei a escutar um zunzunzum no meio feminino, dizendo que formol fazia mágica nos cabelos pixaim, o que dirá nos meus ondulados e cacheados! Mas era coisa do submundo estético... Ninguém sabia ao certo os efeitos colaterais do formol na saúde da mulherada. E quem disse que liguei pra isso? Tratei de marcar minha escova progressiva. Fiquei viciada!!!! Após três dias da aplicação, quando lavava os cabelos, meu pai do Céu! Milagre!!!! Lá estavam meus fios com efeito liso, duradouro, natural!
Lembro bem da primeira vez que fiz e saí do salão toda lânguida, com cabelos no meio das costas, esticados não apenas com o formol, mas também com muita chapinha. Eu andava pelas ruas linda e morena, balançando longos cabelos maravilhosamente lisos. Mais lisos do que os da Vivi, do meu jardim de infância. Não esqueço os olhares dos homens, me desejando! Também não esqueço os olhares das mulheres, desejando um cabelo igual! Era o início da era da escova progressiva e quem visse meus cabelos lisos jamais imaginaria que eram fake. E se alguém ousasse levantar suspeitas contra o meu DNA, eu mentiria: eu nasci assim, eu cresci assim, vou ser sempre assim! Lisa, leve e solta.
Pois bem, virei adepta da progressiva. E quanto mais eu fazia, como bem diz o nome, mais progressivamente meu cabelo ia ganhando um ar liso e natural. Foi então que caí do cavalo. Meu marido franzia o rosto cada vez que eu voltava do salão com cara de japonesa. Vivia chorando pelos cantos: “Que saudades dos seus cachinhos...” Eu retrucava: “É porque não é você quem acorda com os cachinhos transformados nos cabelos da Vanessa da Matta! Não é você quem tem que molhar ou lavar os cabelos todos os dias pela manhã pra que eles voltem pro lugar! Não é você quem tem que aplicar produto leave-in todo dia e nem sequer pensar em encostar a escova nos fios secos.”
Ah, só um parênteses... Quer ver o orgasmo da mulher de cabelos cacheados? É passar escova nos cabelos secos!!!! Mas isso só é possível quando ela está com escova progressiva. Senão, meu amigo, sai da frente! Em cabelo cacheado seco não entra pente. Muito menos escova. Quem se arrisca a fazer isso, sabe bem das conseqüências: transforma os cachos numa bela juba do urso do cabelo duro! No way, man!
Bem, voltando à minha queda do cavalo... À medida que meus cabelos iam ficando mais lisos, mais o universo masculino de fãs e amigos à minha volta começava a protestar. No meu aniversário, por exemplo, lembro bem da mensagem que meu querido amigo Pedro Scliar (um dos arautos da campanha “a volta dos cacheados da Ana Prôa”) escreveu no meu Orkut: “Aninha, minha querida amiga, meus parabéns. Que permaneça feliz, com esse sorriso maravilhoso, com os cabelos cacheados e não esticados, crescendo cada dia mais!” Ai, meu Pai, só o maluco do Pedro para escrever um negócio desses...
Mas ele não foi o único amigo que fez este tipo de comentário. Recentemente, uma figura que andou arrastando asa pro meu lado (sem sucesso, é claro) cansou de me dizer o quanto prefere as encaracoladas. Que mulher de cabelo cacheado é isso, que mulher de cabelo cacheado é aquilo... Uma série de vantagens que eu nunca havia observado. Resolvi, então, ceder aos apelos do meu marido e de toda a torcida masculina do Flamengo (eca!) que estavam ansiando pela volta dos meus cachinhos. E assim o fiz. Muito a contragosto, andei os últimos dois ou três anos ‘ao natural’.
Esta minha decisão muito se deveu, também, à análise de uma ‘tendência de mercado’. Passei a reparar no meu entorno, no sucesso de outras cacheadas. Minha prima Cris, por exemplo, dona de lindas madeixas encaracoladas (e ex-adepta da progressiva), vive sendo elogiada por conta de seus cabelos. Outro dia, na minha cara, meu marido teve a coragem de pegar nos cabelos dela e falar: “Poxa, sou amarradão no cabelo de vocês. Não sei por que cismam em alisar...” Quase esbofeteamos o Rômulo! E na minha casa, recentemente, eu e minha afilhada (viciada em chapinha) víamos fotos antigas, nas quais ela aparecia com seu belíssimo espécime de ondulados e cacheados. O namorado dela disparou: “Carol, gosto muito mais dos seus cabelos assim, cacheados!” Por pouco não o fuzilamos! Ó, Senhor, perdoai esses homens... Eles não sabem o que dizem...
E quanto às minhas amigas do sexo feminino? E quanto aos meus amigos gays? O que eles acham dessa história toda? Ah... É óbvio que me preferem de cabelos lisos! Tem coisa mais chique do que fios lisos, gente? Não é à toa que, na semana passada, resolvi desafiar a cara feia do maridão e fui experimentar uma novidade dos salões: a escova marroquina, que usa menos formol. D-I-V-I-N-A! Saí do salão com os cabelos balançando mais do que mulata em ensaio de escola de samba. E depois que lavei, que delícia... Cabelos tratados, macios, domados, sem volume. Do que preciso mais pra ser feliz????
Os homens que me desculpem... Eles podem até preferir as encaracoladas, mas nós, as encaracoladas, nos preferimos lisas! E não se fala mais nisso.

OU MELHOR, VAMOS FALAR MAIS NISSO SIM! Porque confesso que ainda não entendi qual a graça que os homens vêem nos cachos. Será algum fetiche? Me ajude a entender este fenômeno fazendo seus comentários e respondendo à minha enquete: POR QUE SERÁ QUE OS HOMENS PREFEREM AS ENCARACOLADAS? Aguardo suas respostas!

Carol, eu e Cris no auge da progressiva!

Eu com os cabelos encaracolados, clicados por um fã dos meus cachos: o querido amigo Pedro Scliar!

A decisão

2008-06-30T17:19:00.000-03:00

Ela desligou o telefone. Já havia mandado um e-mail bem esclarecedor, mas era como se ele tivesse lido palavras sem nexo que esvaneciam em sua mente, sem atingir o coração. O coração dele, então, continuou batendo por ela. O dela, então... Também saía do compasso por conta dele. Mas uma decisão havia sido tomada: nada mais de alimentar uma história que era pura ilusão.
Mais uma vez, ela foi bastante clara. Seguiria sua vida junto ao homem que escolhera para amar e respeitar para todo o sempre, na alegria e na tristeza, na saúde e na doença. Na terra e no mar...
O homem com quem ela conversava ao telefone não era esse homem. Havia entrado em sua vida como uma bóia salva-vidas jogada no meio do oceano de desilusões e solidão que seu casamento se tornara. À primeira vista, ela tinha que se agarrar a esta bóia. E quando suas mãos se sentiram seguras ao alcançá-la, experimentou o êxtase de ver que a bóia também a desejava. Estava sozinha, flutuando ao sabor das ondas, sem um corpo feminino a quem pudesse enlaçar.
Só que o inesperado aconteceu. Em vez de calmaria, o mar se tornou revolto. Ela, mesmo já dentro da bóia, inquietou-se com aquelas ondas traiçoeiras que vinham de todos os lados. O prazer de ter sido resgatada em alto-mar transformou-se numa ameaça ainda maior.
Foi então que ela avistou um farol. Lááááá longe... Brilhando sua luz compassadamente. Mas como chegar lá? Estava mesmo muuuuuito longe. Com a ajuda da bóia, foi nadando com pernadas lentas, mas decididas, rumo àquela luz. Custaria demais a chegar. Às vezes, ondas impiedosas a faziam recuar quilômetros... Nessas horas, tinha a sensação de que era melhor esquecer aquele farol. O seu farol! Mas tomava fôlego e seguia novamente em frente.
Até que finalmente chegou à praia. E qual não foi sua satisfação ao ver alguém tão conhecido saindo do farol. Ele... Aquele homem a quem ela havia feito sua promessa de amor eterno. Correu para ele, coração descompassado. Não sem antes tirar a bóia que envolvia seu corpo. Estava agradecida a ela por tê-la mantido viva. Por ter evitado que se afogasse em seus próprios sentimentos. Delicadamente, depositou a bóia ao sabor das ondas, para que pudesse salvar a vida de outro alguém.
Ela, então, se aninhou no abraço quente de seu amor e de lá não mais saiu.
Ao telefone, novamente, ela tentava explicar ao homem-bóia tudo isso... A importância que ele teve para salvar sua auto-estima, resgatar sua força de viver. Só que ela nunca havia pertencido a ele, nem ele a ela. Ela pertencia a um só. Alguém que ultimamente também devia estar vivendo sua tempestade em alto-mar. E agora as ondas da vida o traziam de volta para ela. Ambos haviam quase se afogado... Mas sobreviveram e se fortaleceram. Se o amor renasce das cinzas, por que não poderia renascer também das espumas do mar?
Ela desligou o telefone certa de sua decisão. Mas somente o tempo iria dizer se ela estava realmente certa.

Amor tricolor

2008-06-25T23:08:00.000-03:00

Eu sei que prometi a ela que escreveria esta crônica sem dizer o nome da louca que, de colchão e travesseiro em punhos, passou a madrugada toda e parte da manhã dormindo na porta do Fluminense, para poder comprar seu ingresso para assistir à final da Copa Libertadores no Maraca. Sim, eu sei que te prometi, Cris! Mas, como você sempre me chamou de “bocuda”, não poderia esperar outra coisa dessa prima aqui, que há tantos anos chora (de emoção e tristeza) junto a você pelo NOSSO FLU.
Sabe o que me fez mudar de idéia? O gol do Flu, aos 11 minutos do primeiro tempo, no primeiro jogo da final lá em Quito. Não, claro que eu não estou assistindo ao jogo na TV. Senão não estaria aqui escrevendo no mesmo instante em que a redonda rola naquele gramado plantado em solo inimigo. Mas ouvi os fogos de artifício, ouvi os gritos da torcida (que saiu, definitivamente, do armário). Daí deixei o Word de lado para conferir no UOL: é Nense um a zero!!!!!!! É, prima... Tô aqui no computador, trabalhando... O Renato Gaúcho tá rico... Eu ainda não... E você, amada, está no Skina tomando todas e assistindo ao jogo, né?
Mas, inveja à parte, vamos à história da minha prima maluca...

Uma hora da manhã, Cris se despede dos amigos na Farani, após uma sexta-feira típica dos AMIGOS sertanejos. Só que, em vez de Bavária, minha prima gosta de cantar assim: Itaipava, Itaipava, Itaipava... Itaipavaaaaaaaaaa!!!!!!!! Sobe em sua Scooter e segue pra casa. Onde ela mora? Ah, mais inveja... Na rua do Fluminense! E se espanta ao ver, àquela hora, uma fila já avantajada para a venda dos ingressos para a final. A bilheteria só abriria às oito horas! Humph! Daquele jeito, ia ser difícil garantir o seu cantinho na arquibancada e reviver as emoções da semifinal com o Boca Juniores, que ela, obviamente, prestigiou.
Não seja por isso! Cris chega em casa, tranca sua scooter, sobe num pé, volta no outro. Levando debaixo do braço nada mais, nada menos, do que um colchonete e um travesseiro. Ué, qual o problema? Não tem gente que faz de tudo para ter um dia de princesa? A Cris decidiu que teria sua noite de mendiga! Tudo por amor ao Flu... Chegou na fila e pegou a senha de número 29, destinada aos sócios. Estava com sorte. Nem ligou quando uma mulherzinha (sim, muitas mulheres estavam na fila!) tentou dissuadi-la de ficar ali, alegando que a fila não tinha distinção entre sócios e não-sócios e que seu lugar era lá debaixo do viaduto, com todos os outros torcedores. Pô, aí já era demais! De colchonete, travesseiro e debaixo do viaduto?!?! Aí era só esperar a Fundação Leão XIII passar e levar minha prima pra um abrigo...
Pois a Cris fincou pé junto ao portão do clube. E, sem a menor vergonha, estendeu o colchonete, se recostou no travesseiro e... dormiu. A única pessoa – que dirá uma mulher! – a se deitar naquele chão, em meio a tantos mauricinhos sentados comodamente em suas chiques cadeiras de praia reclináveis. Dormiu e sonhou... Que estava no Maraca vendo o time desfilar com a taça nas mãos!
Às cinco da manhã, um companheiro de fila, gentilmente (tricolor é sempre gentil!), a acordou dizendo que os portões seriam abertos para que a horda de torcedores se acomodasse melhor nas arquibancas. Sonambulicamente, lá foi minha prima rumo à arquibancada. Mais uma vez, não se fez de rogada: estendeu seu colchonete e... zzzzzzzzzzzzzzzzzzzz!
Sol à pino, sete horas. Não deu mais pra Cris dormir. Quando abriu os olhos, timidamente, deu aquele pulo! A arquibancada, antes com meia dúzia de gatos pingados, estava lotada!!!!!!!! Sem saber onde enfiar a cara, perguntou para um “vizinho” se já estavam vendendo os ingressos. A resposta foi negativa. Mas ela própria teve que dizer “sim” para vários outros “vizinhos”, que começaram a perguntar: “E aí, dormiu bem?????” Ai, ai... Torcedor fanático paga cada mico...
Pouco depois das nove horas, a romaria chega ao fim. Com seu ingresso guardado a sete chaves dentro da bolsa – aquele pedaço de papel estava valendo mais do que um tesouro! –, minha prima ruma para o portão de saída. Na roleta, ouve a última de um funcionário:
– Pô, banquinho, cadeira de praia, tudo bem... Mas COLCHONETE E TRAVESSEIRO?????
Na segunda-feira, no caderno de esportes do O Globo, quem eu vejo lá! A foto de uma mulher babando no travesseiro, numa grande fila em frente ao Flu, esperando para comprar seu ingresso. Na legenda:

A QUE PONTO CHEGA O AMOR TRICOLOR...

(Pois é, prima... Estou aqui te zoando no meu blog! Você sabe que o parágrafo final é invenção minha. Mas que vc escapou por pouco de ir parar na mídia, ah, isso escapou! Pô, mas o pior vc não sabe... Acabei minha crônica agora e voltei ao UOL. O placar está 4 a 1 para o tal de LDU. Menina, será que valeu a pena tanto sacrifício?)

Sombra do passado

2008-06-22T14:40:00.001-03:00

Quando ela chegou com seu amor na cidadezinha em que ele havia sido criado, percebeu que basta uma centelha pra trazer de volta sentimentos que estavam adormecidos como um vulcão.
Ela observou o abraço demorado que seu amor deu num amor do passado. Uma mulher hoje casada e com filho, mas que ainda mantinha o viço da juventude transpirando por cada poro de sua pele morena.
Percebeu o sorriso dos dois. Percebeu a troca de olhares, retomando para o presente emoções do passado. Havia cumplicidade entre os dois. Coisa que só existe entre quem já se amou. Mesmo que cada um tenha decidido construir suas próprias histórias, há certas sombras que nunca se esvaecem. Insistem em ficar escondidas num cantinho do coração.
E naqueles dias de férias em que ela e seu amor passaram na cidadezinha onde ele se tornou homem, a sombra daquele antigo amor danou a ganhar forma de vida. Uma vida que ficou para trás, mas não se apagou.
Uma noite, seguiram todos para um barzinho. Ela e seu amor. A sombra do passado e seu novo amor. Bastaram alguns copos para a tal cumplicidade se deixar mostrar. Lembra daquilo? Lembra daquele? Lembra daquela?
A tampa de um baú de recordações se abriu, no qual ela e o novo amor da sombra não se encaixavam. Mas, movidos todos pela embriaguez, compartilharam sorrisos, risos soltos, gargalhadas. Os dois que estavam sobrando também comungaram daquelas memórias, como se as tivessem vivido.
Ainda que fosse desagradável para ela perceber que, antes de seu amor amá-la já tinha amado outro alguém, vestiu-se com sua armadura cor de rosa, pela qual nenhum dardo de ameaça feminina transporia. E muito menos demonstrações de ciúmes ela deixaria transpassar por aquela armadura. Guardaria para si, muito bem guardado.
Naquela noite, deitou a cabeça no travesseiro, mas seus pensamentos não se deitaram. Iam no passado, imaginando seu amor beijando a outra, falando suas palavras carinhosas para a outra, amando a outra da mesma maneira que fazia com ela.
Ao seu lado, seu amor caiu em sono profundo. Estava em paz em sua cidadezinha, acalentado por suas doces memórias.
Na manhã seguinte, ela acordou com nova disposição. Era o último dia naquele lugar. Arrumou as malas com alegria interior, sem deixar transparecer.
Tudo no carro, chegou a hora dos abraços finais. Do fim da rua, ela viu caminhar na direção deles a outra, o novo amor dela e o filhinho de mãos enlaçadas com eles. Viu ali uma família. Percebeu que não havia mais espaço para o seu amor naquela história. Ainda assim, respirou fundo. Precisava encarar mais essa. Viu que seu amor e a sombra do passado se abraçaram pela última vez. Segundos demorados demais para ela.
Quando chegou sua vez de abraçá-la, despiu-se de rancores, de ciúmes, de qualquer sentimento menor. Enlaçou seus braços na sombra, sabendo que seu espectro ficaria no passado. O presente era dela e de mais ninguém.
Entraram no carro e ela e seu amor rumaram para o futuro.

Faíscas

2008-06-17T15:55:00.000-03:00

Os anos se passaram e ela nunca esqueceu aquela frase:
– De todas as mulheres que já tive, você foi a que mais me marcou na cama.
Mentira de homem? Bem possível. Mas, no fundo, ela sabia que era a mais pura verdade, porque...
– Você também. Nunca vivi com alguém a intensidade de sensações que experimentei com você.
Estas palavras foram jogadas numa mesa de bar, não após muitas rodadas de chope, como era costume entre eles. Mas num almoço. De despedida. Não havia teor etílico em nenhuma frase saída daquelas bocas de homem e mulher. Apenas sinceridade.
Eles nunca foram namorados. Amantes tão-somente. Amigos que, ao se verem, faiscavam. Para que a amizade se horizontalizasse, foram precisos muitos jogos de olhar, muita sedução, muita embriaguez.
Porque ele tinha alguém. Ela tinha alguém também. Mas, num intervalo de suas relações, a faísca virou um grande incêndio, que tomou seus corpos.
Num motel barato, deixaram vir à tona aquilo que estava submerso há tempos. Tesão. Puro tesão. Entre eles dois, havia sinal vermelho para o amor.
Uma noite inteira de entrega. Uma comunhão profana, celebrada com gemidos de prazer. Depois, o apagão sobre os lençóis, num entorpecimento de prazer.
A luz ainda fraca do sol transpassou a cortina rota do quarto. De sobressalto, ela retomou a consciência, lembrando que tinha uma reunião importante às dez. E, fitando o corpo nu que ainda dormia, escreveu no espelho com batom, dentro de um grande coração: “Foi maravilhoso!”
Flutuou pelas ruas rumo à sua casa. Engraçado... Nem mesmo com os homens com quem havia namorado, e supostamente tinha amado, se sentira assim. Não dormiu mais. Não havia sono. Estava completamente energizada pela força mais primitiva da natureza.
Chegou na reunião e não parava de sorrir. Uma colega notou algo diferente: “Nossa, como você está bonita, radiante...” Por cada poro de seu corpo, os vestígios da paixão exalavam satisfação. E ela passou o resto do dia com aquele sorriso bobo no rosto.
Não houve telefonema no dia seguinte. Nem no seguinte, nem no seguinte, nem no seguinte. Ela não se importava. Sabia que isso fazia parte daquele jogo que estava adorando participar.
Ela voltou para seu alguém. Ele começou com um novo alguém. Mas a cada briga de namorados, a cada fim de relacionamento, as estradas da vida os uniam novamente. E novas noites intensas vieram. Não em quantidade, mas em qualidade.
Até aquela tarde... Na mesa do bar, durante o almoço, se despediam.
– Encontrei alguém maravilhoso, com quem vou casar – disse ele.
– Nossa, que coincidência, eu também.
– Mas tem uma coisa que eu precisava te dizer. De todas as mulheres que já tive, você foi a que mais me marcou na cama.
Apesar da confirmação dela de que seu sentimento era recíproco, nada mais se podia fazer. Não cabia mais, para eles dois, a entrega de carnes, já que lhes faltava a entrega de almas. Só lhes restou dizer adeus.
O amor entre eles não estava nos planos.
Mas, sempre que se encontram, cada qual com seu amor ao lado, o melhor a fazer é evitar o olhar dentro do olhar. Algo lá dentro ainda faísca...

A jardineira

2008-06-11T22:32:00.000-03:00

Um belo dia, ela acordou, virou-se na cama e se sentiu estranha. Quem era aquele homem ali, deitado ao seu lado? Decerto não era sua paixão. Aquele homem que a surpreendia no meio da tarde com um telefonema cheio de saudades, que virava o volante do carro repentinamente mudando o rumo para dentro de um motel, que dizia o quanto a amava não apenas na hora do sexo, mas a cada olhar que lhe lançava nos momentos menos charmosos do dia. Enquanto escovava os dentes, enquanto mexia a panela do brigadeiro que se lambuzariam, enquanto vestia a lingerie nem tão sexy assim para sair pra trabalhar...
Quem era aquele homem ali? Assustou-se! Há tão pouco tempo só pensava nele, só tinha olhos pra ele. E agora, com a luz do sol rasgando a persiana escolhida com tanto carinho anos atrás, perdia-se em cada detalhe daquele corpo seminu ainda reconhecendo sua beleza, mas sem sentir o arrepio de sempre. O sempre virou outrora... Virou lembrança. Virou desejo de voltar a desejar alguém tão intensamente.
Num movimento lento, o então estranho acordou. Espreguiçou. Olhou para ela. Sorriu. Um lindo sorriso vindo de dentes tão brancos, de uma boca tão linda. Sem nada dizer, ela se aconchegou em seu peito e foi envolvida por braços fortes. Tão másculos. Quem olhasse a cena de fora, diria que não poderia haver momento mais perfeito do que aquele. Mas ela não se sentia mais segura naquele abraço. Aproveitou para se aninhar naqueles pêlos tantas vezes explorados com a ponta de suas unhas longas, escondendo seu rosto ali, em fuga. Queria evitar que os olhos dele cruzassem com os dela e lessem o que era tão óbvio: ela não o amava mais.
Como isso foi acontecer? Não sabia ao certo. Assim como a semente do amor cresce ao ser regada com o carinho, com a atenção, com o companheirismo, a semente do desamor também foi brotando cada vez que ela se via sozinha em casa, cada vez que ele não dizia ‘eu te amo’ nos momentos banais, cada vez que ele preferia, ao voltar pra casa à noite, dividir as novidades do seu dia com a tela da TV.
Aquele estranho, de repente, carinhou os cabelos cacheados dela com extrema delicadeza. E percorreu a outra mão por suas costas nuas. De sua boca, saiu um inesperado ‘adoro acordar com você’. Ela estremeceu. Entendeu aquilo como um ‘eu te amo’ dito com outras palavras. Seria ainda possível? Ergueu a cabeça de seu esconderijo e mirou bem dentro dos olhos dele. Pretos como jabuticabas. Entrou em cheio naquele olhar e mergulhou fundo no interior do desconhecido. Passou por trás de seu nariz, de sua boca... Atravessou a garganta e invadiu o esterno. Estacionou no coração. E que surpresa... Em letras garrafais, lá estava escrito o nome dela. Aquele homem ainda a amava! Não expressava seus sentimentos como antes, mas ainda a amava.
Envergonhada, refez o caminho e tornou a pousar seus olhos sobre os dele. Deu um longo suspiro e sorriu. E o beijou suavemente.
Levantou-se de súbito, foi até a varanda e pegou a grande tesoura com que podava suas plantas. Voltou ao quarto e começou a cortar todas as ervas daninhas que estavam crescendo em seu casamento. Muitas delas, ponderou, haviam sido plantadas por ela mesma. Ao final, regou a grande planta do amor, que crescera ao longo de tantos anos, mas que andava tão sem vida. E ela recuperou seu viço. E ela voltou pra cama. Abraçou o ex-estranho e, dessa vez, não se escondeu mais.

Efeito colateral

2008-06-07T16:04:00.001-03:00

Chegou em casa com o sêmen ainda quente dentro dela. Afundou pensativa no sofá. Não havia como negar que tinha sido bom. Mas também não tinha sido uma maravilha. Apenas mais uma vez. Seu corpo estava acostumado há anos com o mesmo sêmen. Qualquer novidade, agora, gerava estranheza. Mas seu corpo haveria de se acostumar, até que ela encontrasse alguém que se tornasse costume dentro de si novamente.
O telefone toca. A essa hora? Com o coração iniciando descompasso, ela atende.
– Estou na porta da sua casa. Desce. Quero te ver.
Era ele. O dono do sêmen que seu corpo gostava.
– Não vou.
– Vem.
– Não vou.
– Vem.
Ela foi.
Entrou no carro. Ele disse estar com saudades. Apesar das incompatibilidades, algo no corpo dele ainda era extremamente compatível ao dela. Difícil apagar os anos passados juntos.
O carro começou a andar, como se sozinho. Já sabia o caminho de cor. Embicou na entrada do motel de sempre, mas ela disse “pára”.
Lembrou que, no cerne de seu corpo, havia algo ainda amornando. Estivera com um homem menos de uma hora antes. Não seria capaz. Leviandade, passou por sua cabeça.
Mas quando a cabeça de quem ama pensa, o coração faz questão de gritar o oposto. E ainda havia sentimentos ali que não a deixavam pensar. Os sentimentos eram confusos. Mas eram sentimentos.
Mandou que ele prosseguisse.
E que feliz seu corpo ficou ao sentir o sêmen amado! Recebeu-o com regozijo. Pediu mais. Teve mais. Embriagou-se.
E foi com ressaca que ela acordou no dia seguinte... Algo naquela mistura de líquidos seminais causou um rebuliço interno, com sérios efeitos colaterais.
O sêmen, ao encontrar outro em seu local de abrigo, encheu-se de ciúmes. Assim como o ácido corrói o alimento, ele começou a corroer os sentimentos que ainda restavam.
Não sobrou mais nada.
A partir daquele momento, ela estava, finalmente, liberta.